117
- ثم أصبحنا غرباء لا يروق لنا اللقاء حتى. ◄ شعر📝 ◄ خواطر🍁 ◄ اغاني 🎶 ◄ تصاميم ⭐ ◄ فديوهات💜 ◄ انستا 💙 ◄ انستغرام 💖 ◄ ستوريات 💚 ◄ تصميم 💕 ◄ قصص 🌹 ,❥͢˓࿓ لـلتبادل ,❥͢˓࿓ @AH_5i
ليست السجائر يا أمي ..
الأحلام هي التي تثقب بطّانيتي كل ليلة .. كي تهرب !
ماذا لو كانت هذه رسالتي الاخيرة للعالم ؟ هل ستكون بروعة رسالة "فان جوخ" لأخيه ؟
الرسالة التي وجدت نفسي فيها !
الجميع كان يتساءل بدهشة حول هذه الرسالة سواي , لأني أفهم جيداً ما تعنيه رتابة العالم .
حينما كان ينظر للمرآة ويرى ذات الوجه كل يوم , ذات الالوان ,ذات الاحداث , وكانما نعيش في دوامة "ديجافو" لا تنتهي ,مللت ,
"هل آلهة الموت تتجاهلني؟" لربما هذا ما دار في خلد فان جوخ حينها .
احسده , هو لم يخف , أراد بشدة أن يحرر طائر السنونو القابع في داخله , وطائري ما زال يضرب داخلي , يُحدث قرقعة , يغني ويحتج ,
طائري يريد الهروب مني , لكني اخاف .
"كيف يركض المرء كُل هذا العمر دون أن ينال شيئًا واحدًا"
Читать полностью…
إنّ العتابَ لبعض الناسِ يُؤلِمهُ
والبعضُ كالجَدْرِ لا حِسٌ ولا خبرُ
فأحفظ عتابك عمّن لا شعور لهُ
إنَّ الكرام إذا ما عاتبوا صبروا
ليس الوداد لمن بالبعد أرهقنا
إن الوداد لمن بالحب يأتينا
كانت تُلمح لشخصٍ آخر حين كنت تظن أنها تقصدك.
Читать полностью…
فلسفة الغياب الصامت
في التحليل النفسي وفلسفة التواصل، لا يعبّر الحظر المفاجئ عن التجاهل بقدر ما يعبّر عن "انقطاع القدرة الاستيعابية". إن الانسحاب الصامت دون خصومة معلنة أو عتاب مسبق هو حيلة دفاعية يلجأ إليها العقل حين يجد نفسه أمام حضور يتجاوز قدرته ، أو مواجهة تتطلب كفاءة لا يملكها.
الذي يختار الشاشة المغلقة وسيلة للغياب، لا يمحو وجود الآخر، بل يعلن حماية مساحته الخاصة من أثر لا يستطيع إدارة تفاعلاته. فالصمت الافتراضي هنا ليس إلغاء للمكانة، بل هو الاعتراف الأكثر هدوءا بأن التجربة كانت أكبر من أن تدار بكلمة، وأن الابتعاد—وإن بدا قاسيا—كان الحل الأسهل لمن يخشى اتساع المسافة أثناء الحوار.
إن الوقار يقتضي ألا نرى في هذا السلوك انتقاصا من قدرنا، بل حسما للموقف دون ضجيج؛ فالنفوس الأصيلة لا تتكئ على العتاب لتثبت أثرها، بل تترك للزمن مهمة ترتيب الأثر وإعادة الأشياء إلى نصابها الأول.
- أن تختار ألمًا من أصل ألمين، أن تختار أهون الخسارتين، أن تبتر بعضك لتُنقذ بعضك الآخر، هل تعرف هذا النوع من الخيارات.
Читать полностью…
في يوم ما اقترب مني شخص لا أعرفه وقال جملة لم أنسها "الناس يغارون منك".
سألته باستغراب يغارون من ماذا؟ أنا لا أملك شيئًا! "
أجاب بثبات "الغيرة ليست بما تملك، بل مما أنت عليه، يغارون من طيبة قلبك، من نقاء نيتك، من نورك الداخلي الذي لا يستطيعون تقليده".
ثم تابع "هناك أشخاص يزعجهم أن يروا إنسانا نظيف القلب حتى لو لم يملك شيئًا من الدنيا".
وَمَا الحَيَاةُ سِوَى حُلْمٍ أَلَمَّ بِنَا
قَدْ مَرَّ كَالْحُلْمِ سَاعَاتِي وَأَيَّامِي
هَلْ عِشْتُ حَقّاً؟ يَكَادُ الشَّكُّ يَغْلِبُنِي
أَمْ كَانَ مَا عِشْتُهُ أَضْغَاثَ أَحْلَامِ
فِي مِثْلِ غَمْضَةِ عَيْنٍ وَانْتِبَاهَتِهَا
قَدْ أَصْبَحَ الطِّفْلُ شَيْخاً أَبْيَضَ الْهَامِ
يُقَارِبُ الضَّعْفُ خَطْوِي إِنْ قَدَرْتُ
عَلَى خَطْوٍ وَيُقْعِدُنِي أَثْقَالُ أَعْوَامِي
وَخَانَ عَهْدِي بَيَانِي إِذْ دَعَوْتُ بِهِ
وَخَانَ عَهْدِيَ أَوْرَاقِي وَأَقْلَامِي
وَخَانَنِي بَصَرِي وَالسَّمْعُ وَيْحَهُمَا
وَالْجِسْمُ نَاءَ بِأَسْقَامِي وَآلَامِي
لَوْلَا يَقِينِي بِرَبِّي لَا شَرِيكَ لَهُ
لَمَا حَسِبْتُ حَيَاتِي غَيْرَ أَوْهَامِ
أتدرين..
إذا صادف الإنسان شيء جميل مفرط في الجمال..رغب في البكاء.
ومصادفتكِ أجمل ما حل بي منذ عمر.
ذاكرة الجسد
لا يهمني ماذا يحدث في الخارج،
وأية حرب ستحدث..
لا يهمني كم لدي من الوقت لأعيش...
فالعالم لم يمنحني يومًا ملجأً آمنًا،
ولا منحني حين احتجت، يدًا تمسك بي.
كل ما أريده الآن،
هو بعض السكون،
أن أغمض عيني دون خوف،
أن أتنفّس دون أن أشعر بأن الحياة تختنق بي
لم أعد أبحث عن النجاة،
ولا أطالب بالمعجزات،
أكتفي بأن يمرّ هذا اليوم دون جرحٍ جديد،
وأن أنام دون أن أفتح قلبي لذاكرتي
وذلك وحده كافٍ لأحيا بسلام
"أهجر ما يؤذيك"
أتهجر العائلة ؟ وأنا المتشظي في تفاصيلها، وأعرف أني لست ابنا محبوبا ، ولا أخا مفهومًا ، لكني رغم ذلك. بقيت وسأبقى
أأهجر نفسي؟ "وأي نفس بقيت؟"
هذه التي كسرتها الأيام حتى صارت عبئا على ظلها؟، أم تلك التي تتخفى خلف الصمت كي لا تنهار علنا ؟
أأهجر أفكاري ؟ وهي السكين التي ربتني وعلمتني كيف أكتب الألم وانا ابتسم ثم تركتني أنزف وأقسمت أنها بريئة.
أأهجر دنياي ؟
وأنا من تجرع مرها و صمت
وأدمنت الليل لأنه وحده لا يسألني لماذا تحزن
كل ما يؤذيني يسكنني، أهلي، محيطي، أيامي
فأي هجر هذا الذي لا يخلف جثة؟ أي هرب لا يكون نهايته موتاً
من نوع آخر؟
في جحيمِ الوعي، تُفتَح للعقل أبوابٌ ما كان ينبغي له أن يطرقها، فتتدافع إليه الحقائق كجمرٍ مشتعل، لا يمنحه مهلةً ليرمم نفسه!
الوعي نارٌ يقظة، تحرق الوهم كما تحرق السكينة، وتُلقي بصاحبها في مواجهة مرآةٍ لا تُجامل.. هناك، حيث تتعرّى الأشياء من تزيينها ،
وهنا يتجلى لنا قول أبي الطيب المتنبي :
ذُو العَقْلِ يَشْقَى فِي النَّعِيْمِ بِعَقْلِهِ
وَأَخُو الجَّهَالَةِ فِي الشَّقَاوَةِ يَنْعَمُ
كتبت عن غيمتي فظن الجميع أني أكتب عن سماء قلوبهم
كتبت عن غيمتي كما لو أنها سري وحدي. عن وجع ظننته لا يشبه أحدا، وعن شعور حسبته خاصا بي حد العزلة. لم أتخيل أن كلماتي ستصل إلى هذا الحد، وأن ما أعيشه في صمتي سيبدو مألوفًا لقلوب كثيرة.
فوجئت بأنهم قرؤوا حزني كأنه حزنهم، ولامسوا سطوري كأنّها كتبت بأصابعهم. ظنوا أنني أتسلّل إلى أعماقهم، وأنقب في طبقات وجعهم الدفين، مع أنني كنت أنقب في ذاتي فقط. لكن الحقيقة التي أدركتها متأخرا أن الألم، مهما اختلفت أسبابه، يحمل المذاق ذاته ملوحة الدمع لا تتبدل، وإن اختلفت العيون التي تفيض به
الوجع لغة كونية، لا تحتاج إلى ترجمة. هو شعور يذيب الفوارق، ويهدم الحواجز، ويجمع الغرباء حول مائدة الاعتراف الصامت. قد تختلف الوجوه، وتتناثر الحكايات، وتتباين التفاصيل، غير أن القلب حين ينكسر يصدر الصوت ذاته، مهما تغيرت النبرة. لذلك، حين كتبت عن غيمتي، وجد كل واحد منهم غيمته في كلماتي، لأن الغيم - وإن تفرق في السماء - يتشابه في جوهره.
لقد أدركت أن الكتابة ليست سردا لذات منفردة، بل كشف عن قاسم مشترك خفي بين البشر. نحن نعتقد أننا وحدنا في متاهاتنا، ثم نكتشف أن دروب الآخرين تتقاطع مع دروبنا في النقطة نفسها. وربما لهذا السبب يلامس النص القلوب؛ لأنّه يذكرها بأنها ليست وحيدة في معركتها الصامتة.
وهكذا، صارت غيمتي سماء للجميع، وصار وجعي جسراً يعبره آخرون نحو الاعتراف بأنهم يتألمون أيضا. فالوجع، وإن لبس وجوها شتى، يبقى واحدا في جوهره؛ حقيقة إنسانية تجمعنا تحت غيمة واحدة، وإن ظن كل منا أن سماءه مختلفة.
ماذا لو ان فان جوخ ورسالته الاخيرة و انا والسنونو وكل هذه المادية لسنا سوى كابوس يراود احدهم , وهذه الحياة الطويلة التي أعايشها ليست سوى خمس ثواني مستقطعة من قيلولته .
ماذا لو كنت لعبة صغيرة في يد طفل إجتاح صدره غضب العالم ؟
"تصمت لأن كلامك سيخرج على هيئة غصّات، ولأن من حولك آذانهم تسمع، ولا تفهم تصمت لأن الصمت أجدى."
Читать полностью…
هل يعلمُ الليلُ كم ذكرى تمرُّ بنا؟
من أوّل الحُلمِ حتّى طلعةِ الفَجرِ
قَد كنتُ أخشىٰ أنْ تُصابَ بِشَوكةٍ
فإذا أُصِبْتَ فَقدتُ فيكَ صَوابي
واليومَ جرحٌ من فراقِكَ غائِرٌ
من ذا يُعزي خافِقي بِمُصابِي ؟
ﻟﻴﺲ ﺍﻋﺘﺮﺍﺿًﺎ ﻋﻠﻰ مَا ﺃﻧﺖَ ﻗﺎﺿﻴﻪِ
ﻟﻜﻦ ﻗﻠﺒﻲَ ﻳﻜﻔﻴﻪِ ﺍﻟﺬﻱ ﻓﻴﻪِ
ﻳﺎ ﺭﺏّ ﻣﺎ ﻟﻲ ﻋﻠﻰ ﺍﻷﺣﺰﺍﻥِ ﻣﻘﺪﺭﺓٌ
ﻓﺒﺎﻋﺪِ ﺍﻟﺤﺰﻥَ ﻋﻦ ﻗﻠﺒﻲ ﻭﺁﻭﻳﻪِ
"ما زعلنا.. بس عرفنا القيمة وين،
وما حچينا.. لأن حچينا هواي گبل.
اللي يضم عينه عن ذيج السنين،
مو گاطع.. هذا خايف من نبض يرجع يهل."
الإنسانُ يَعلو على الإنسانِ،
بالبَحث عن المعنى.
- أنا خسرت الكثير يا صديقي وكنت أخاف أن تستمر مسيرة الخسارات لتصل إليك أخيرًا وكنت أستصعب أن يحدث ذلك لكنه حدث.
Читать полностью…
لم أقل شيئًا، لم أبكِ، لم أصرخ.
فقط توقفتُ للحظات، حدّقتُ في كل ما حدث
كأنّي أراه للمرة الأولى، ثم رحلت…
وأنا أُردّد سؤالي بصوتٍ خافت لماذا؟
لماذا يصل الإنسان إلى لحظة يصبح فيها الصمت
أثقل من الكلام؟
ولماذا يبدو الرحيل أهون
من البقاء في مكان لم يعد يشبهه؟
كنتُ أبحث عن إجابة واحدة تُهدّئ
هذا الاضطراب الذي ينزف داخلي، لكنّي لم أجد
سوى فراغٍ يزيد اتساعًا كلما حاولت أن أفهم.
رحلت لأن قلبي لم يعد قادرًا على الاحتمال، ولأن الأرواح حين تُرهق تُفضّل الانسحاب على أن تبقى في مكانٍ يستهلكها.
رحلت لأن السؤال الذي كرّرته بهدوء
كان أوضح من كل إجابةٍ لم تأتِ..
''هناك عظمة ما، في أن نغادر المكان ونحن في قمة نجاحنا.
إنَّه الفرق بين عامّة الناس..والرجال الاستثنائيّين!''
في حاجات كتيرا بنفسي احكيها ولكن لمن هل يا ترى للوقت ام للدنيا!؟
Читать полностью…
ليس كل هجرٍ تركًا…
أحيانًا الهجر أن تبقى، لكن أقلَّ انكسارًا.
أن تجلس بينهم،
لكن لا تسمح للكلمات أن تغرس مساميرها في صدرك.
أن تحيا مع نفسك،
لكن لا تفتح لكل فكرةٍ باب قلبك.
ليس الهرب موتًا…
الموت أن تظل تنزف
وتقنع نفسك أن هذا هو العيش.
أما الهجر الحقيقي
فهو أن تتعلم كيف تُطفئ ما يحرقك
دون أن تحرق العالم معك.
فلا تهجر أهلك…
ولا تهجر نفسك…
لكن اهجر ذلك الصوت الخفي
الذي يقنعك
أنك أقلّ مما أنت.
لأن ما يسكنك قد يؤذيك،
لكن ما يسكنك أيضًا
هو الشيء الوحيد
القادر على أن ينقذك
هناك لحظة غريبة يعرفها كل واحد فينا، لحظة يلتفت فيها إلى السماء وكأنه وُعد بشيء لم يأخذه. كأن هناك جزءًا ناقصًا منّا، جزءًا كان يفترض أن يحملنا بعيدًا، أعلى من الأرض، أبعد من الوجوه والذكريات والقيود. نحن لا نولد بأجنحة، لكننا نحمل رغبة عميقة بأن نمتلكها، رغبة أشبه بندبة قديمة لا نعرف متى ظهرت ولا لماذا بقيت.
ربما لأن الإنسان هو الكائن الوحيد الذي يشعر بثقل العالم على كتفيه. ثقل العلاقات، وثقل الأفكار، وثقل الذكريات التي لا تُنسى. وكلما حاول أن يمشي، اكتشف أن خطواته مربوطة بخيوط لا يراها، خيوط تربطه بأماكن لا يريد العودة إليها، وأشخاص لم يعودوا يشبهونه، ونسخ قديمة منه لم يعد قادرًا على احتمالها. عندها تنبت في داخله رغبة الطيران، ليس هربًا من الأرض، بل هربًا من نفسه التي أثقلها كل شيء.
الأجنحة بالنسبة للإنسان ليست مجرد حلم طفولي، هي استعارة لحريته التي ضاعت. عندما نقول نريد أن نطير، فنحن نقول في الحقيقة: نريد أن نُرى من بعيد، بلا هذا الضجيج الداخلي، بلا هذه الحروب الصغيرة التي نخوضها كل يوم مع أفكارنا وخيباتنا. نريد أن نعلو فوق العالم كي نرى كل شيء بحجمه الحقيقي، صغيرًا، بسيطًا، مؤقتًا. نريد أن نخرج من هذه الزاوية الضيقة التي سجنتنا فيها الأيام.
والعجيب أننا نريد الأجنحة في اللحظات التي نكون فيها منهكين، لحظات الانطفاء، حين لا نملك طاقة حتى على المواجهة. لكنّ الطيران ليس حركة جسد، بل رغبة روح تبحث عن مكان أعلى من الألم. الإنسان يريد أن يحلّق لأن الأرض أحيانًا تصغر لدرجة تخنقه، ولأن صدره يمتلئ بأشياء لا يعرف كيف يقولها، ولا كيف يتركها.
ربما لهذا يشعر كل شخص بأنه خُلق لشيء أكبر مما يعيشه. لأن جزءًا ما من داخله ما زال واقفًا على حافة جبل خيالي، يمدّ يديه للسماء، ينتظر أن يشعر بخفة لم يعرفها يومًا. نحن نحتاج الأجنحة لكي نتحرر من أنفسنا، من نسخنا القديمة، من كل ما يلتصق بنا رغم أننا تجاوزناه منذ زمن.
وفي النهاية، ربما لن نمتلك أجنحة حقيقية، لكننا نستمر في الحلم بها لأن النفس تعرف جيدًا أن الهروب ليس جبنًا، بل محاولة أخيرة للنجاة. نريد أن نطير لأننا لا نريد أن نموت تحت ثقل ما نحمله.
-
كيفَ عشِقتُ امرأةً لم ألقَهَا؟
عشِقْتُهَا حتى خَشيتُ عِشْقَها
والعشقُ إن مسَّ القلوبَ شَقَّهَا
وإنْ تكن حَرَائِرَ اسْتَرَقَّها
فما أجلَّها وما أرقَّها
إنْ عرفت حَقِّي عَرَفْتُ حَقَّهَا
كيف عشقتُ امرأةً لم أرَها؟
ولا عرفتُ خيرَها وشَرَّها
بل لستُ مختارا ولستُ مُكرها
والعشق إن سرَّ القلوبَ ضَرَّها
وليس يستعبد إلا حُرها
إن عرفت قدري عرفت قدرها
النفس كالطير تُحب جنسها
قد عرفَتْ بالغيبِ نَفْسِي نفسَها
وأصبحت غربتَها وأنسها
فليس يسه القلب عنها إن سَها
أعيا هواها جنها وإِنسَها
حسناء إن لم تَنْسَنِي لم أنسَهَا
رسالة إلى نفسي القديمة