43
Ангелы не говорят по-китайски
"Внуки синеокой ностальгии"
Притихли Z-каналы.
Не слышен вечный зов.
Какие тут анналы,
Пригожин взял Ростов,
И то ли жечь архивы,
А то ли бечь в тайгу
Без хазы и без ксивы,
И гонорар - гу-гу.
Притихли Z-поэты,
Рифмуют "млят" да "блят",
Какие тут сонеты,
Когда Воронеж взят,
И не понять сегодня,
Что завтра (и вчера).
История, ты сводня!
Вы с кем тут, мастера?
Притихли Z-фантасты,
Но с этих спрос какой?
Они мечтать горазды
И строку за строкой
Строчат о мире лучшем,
Куда хотят пролезть,
И головой в грядущем,
А жопой, жопой - здесь.
а вообще - расплата за разврат (с) я столько ходил по Мадриду, что первый день в Турине существенно омрачен наличием огромного волдыря на безымянном пальце левой ноги. я его, понятно, пластырем, но ходить больно. что я буду делать - и что вообще делать - не очень понятно. я сегодня бродил весь день по музею Рисорджименто ("как, у вас и музей Рисорджименто есть? о господи, это же Кавур! Каву-у-у-у-ур!.. я пойду!.. нет, я пойду!.."), бултыхался туда-сюда, но с волдырем особо не походишь.
Читать полностью…
опять написал за две минуты, опять выросло из коммента
"О национальном вопросе"
ни стыда, ни гордыни
не хочу выбирать.
все мы дети в пустыне.
всем нам жить-умирать.
чудью иль аримаспом,
пусть хоть орком зовут.
ни наречье, ни паспорт
от себя не спасут.
или суетность ада,
или рая звезда:
мне иного не надо.
там рассудят - куда.
"На два слова"
каждый день сплошное танго
с государственным маньяком
мы с тобой в кошмаре Кинга
злобный мрак военкомата
липкий ужас автозака
жрешь повестку
ждешь повестку
врешь и лыбишься в отместку
видишь в зеркале героя
схавают или уроют
а война конечно сволочь
а война конечно гадость
боже боже на два слова
кто открыл ворота ада
ты же знаешь
все же знают
мы поэтому готовы
всей податливой когортой
всей беспомощной колонной
всем немым и бледным роем
кроя в сердце бога матом
под зияньем злого знака
ты же веришь
все же верят
что возмездье неизбежно
что любовь поможет выжить
а война поможет сдохнуть
а поднявший меч погибнет
а взорвавший дом погибнет
а стрелявший в жизнь погибнет
а укравший землю сдохнет
а смолчавший и кивнувший
поддержавший и солгавший
и предавший и продавший
осмеявший оттолкнувший
патриот паяц и циник
пес овца свинья и крыса
видишь лица
те же лица
не уйти не откупиться
не отмыться мы не дети
в каждой голове скрижали
мы себя предупреждали
если крест не красить белым
крови будет по колено
кто безгрешен тот не с нами
сеешь боль пожнешь цунами
эту ненависть годами
нам кололи внутривенно
мы поэтому готовы
боже боже на два слова
мы глупы и бестолковы
бес попутал
черт подмазал
фюрер совратил и кинул
обещал златые горы
подсадил на страх и гордость
кто же боже мог предвидеть
что он кончит холокостом
что мы кончим холокостом
фронтом и в степи погостом
бьет крылами немезида
в каждом сердце свет и гнида
гнида боли
гнида страха
фюрер звал с собой на плаху
мы повиновались зову
мы лелеяли обиды
мы лелеяли оковы
боже боже на два слова
мы готовы
мы готовы
"Псалом 136"
если долго плакать у вавилонских рек
будет миг когда поплывет мимо ковчег
гигантский белый ковчег
поплывет по изнанке век
а на самом верху его будет сияющий человек
и ангелы запоют о пользе всяких утрат
о тщете наград и о радости тесных врат
и будет порыкивать Тигр
и ластиться будет Евфрат
к тому кто идет на ковчеге в бурлящий ад
к тому кто въезжает в город твой на осле
потом ты проснешься в холоде и во мгле
прошепчешь
аще забуду тебе Иерусалиме
чужой но согретой твоими слезами земле
"Интеграл"
средь бела дня
на скамейке у детского сада
дева в очках в книжку глядит
с черно-красной обложкой
жутко глядит
прозревая глубины ада
под сирены никем не слышимой неотложки
книжка емко зовется "Мы"
в ней посреди ментальной чумы
двое в стенах стеклянной тюрьмы
делятся болью и смертью взаймы
вокруг шумит детвора
звезды и грозы двора
отцы обсуждают акциз на бензин
алкаши бредут в магазин
подростки на великах
собаки описывают траву
слева Европа прямо Америка
мир пока на плаву
но если всмотреться в толщу зеркал
прощупать связующие нити
выступит пламенный Интеграл
за горизонтом событий
машинерия торжества
лезвия лепестки веера
и все живое цифры слова
мухи на липкой ленте конвейера
нули с единицами танцы простых чувств
по правилам этого бесконечного роя
в котором наитемнейшее из искусств
ощутить себя в безликой толпе героем
единица вздор говорил поэт единица ноль
такой вот нехитрый двоичный слалом
зигзагообразность маятниковый бой
мнящих себя героями сложный строй
в итоге и становящийся Интегралом
дева отводит взгляд от строк
разгоняет морок
в пятиэтажке кто-то врубает тяжелый рок
отцы матерятся бензин дорог
на полянке цветет бессмысленно резеда
в Белгороде вообще непонятно что
алкаши с авоськами расползаются кто куда
байкеры шумно проносятся под мостом
а в это время средь бела дня
из густеющей тьмы
со всех сторон
наступают
простые
немые
мы
посмотрел ролик, где Пригожин (на фоне "взятого" Бахмута) называет Шойгу и Герасимова предателями, а Зеленского "без сарказма" хвалит за храбрость украинцев. удивительное рядом. Пригожина это не спасет, тут скорее вопрос, что, в какой момент и с кем Пригожин сделает — и что потом будет.
Читать полностью…
вследствие сложной истории открыл второй том четырехтомника Трифонова - и провалился в "Дом на набережной". бывают писатели, которые вот — твои. удивительное чувство. я знаю людей, которые Трифонова читать и терпеть не могут, им скучно и вообще. а меня — при всем моем отвращении к голому реализму — за уши не оттащишь.
Читать полностью…
сижу на поэтическом вечере. уже было и "сними меня, мой бородатый гений..." ("...с креста", а не что вы подумали), и "с ранами" в начале строчки в очень трагическом стихотворении. количество слушателей чуть больше количества участников. я - участник. вспомнил, почему я так редко участник, собственно говоря.
Читать полностью…
прекрасно. русский "Постимеэс" в лице Яна Левченко уже и согласился на интервью на литфесте, а сегодня Ян прислал письмо - нет, два интервья не нужны вообще, третье, если что, пойдет он. я так понимаю, главред С. Метлев дознался, что мне дали зеленый свет. и дал красный. ну ок. может, оно и к лучшему.
Читать полностью…
не день, а сказка. прождал лишние полчаса в Тллнн универе, потому что лекция на конференции затянулась, а мне надо было дождаться Р.Л. с томиком "Поэзии последнего времени", где я тоже есть. пока ждал, узнал, что жена друга не захочет меня видеть; причина пока непонятна. не успел пообедать, купил кебаб-шаурму на работу, она вывалилась на стол, я порезал фольгой губу.
но. вчера ночью написал кое-что. и по ходу реальность так совпала с реальностью через текст, что ой.
меня за это проклянут, кстати, но я не могу ничего менять. и не хочу. будет время, допишу на выходных.
кажется, я хочу написать очень плохое стихотворение. но я его напишу. даст Бог времени.
Читать полностью…
"Июль в Турине"
в хорошую погоду видно, что нас окружают горы
но вместо хорошей погоды у нас веселые разговоры
гулянье по пересеченной между готикой и барокко
в нашу долину долетает редкий сирокко
и вот мы гарцуем по колоннаде в поисках тени
за плечами - ангел сиесты и демон лени
взлетаем на шпиль Моле, вползаем в книжные норы
а где-то там, за облаками, горы
в погоду получше, кстати сказать, видны границы
страны, языка, истории, всех хроник и очевидцев
номерных королей и герцогов с похожими именами
границы между креспелле, оладьями и блинами
и все эти Викторы Филиберты Эммануилы и Амадеи
внушают нам каменными глазами величие их идеи
боги рисорджименто не жалеют пьемонтского слова
а там, за горами, сплошь чудеса иного
в погоду еще лучше заметно, что все мы окружены
яростным небом, под которым никто не чует страны
кошмаром любого недуга, трясением всякой земли
макабром, с которым пляшут нищие и короли
и всякий музейный портрет бородатого мужика
слегка отражает сияние истлевшего черновика
сладчайший кофе Кавура горек, как черная белена
а там, за иными морями, идет война
в погоду совсем уж хорошую становится виден Бог
как поворот головы на иконе, как незаметный вдох
как абсолютная перспектива: куда ни шагни, везде
огонь в кустах, гвозди в крестах, следы на воде
и даже не лик, а скорее смысл, чтоб весь этот бред
перестал делиться на кровь костров и на тьму побед
чтоб погода была хороша, и виднелись горы
и прогулки в тени, и веселые разговоры
в погоду самую лучшую нам видно стены тюрьмы
и, среди многого прочего, что Бог - это только мы
я думал, Париж грязный город.. это я ещё не был в Мадриде tren de Cervantes выглядит изнутри как советские вагоны Москва - Ейск
Читать полностью…
"Рим номер три"
жил город на свете. назло сволочам
он пережил ужас войны,
чумы, нищеты, и теперь по ночам
он видел странные сны.
в них были виденья меча и щита,
пророческие голоса,
величие, праведность, чистота,
златая тропа в небеса,
звенящий шорох ангельских крыл,
слепящий восторг зари...
так город стал вспоминать, что забыл,
что он есть рим номер три.
был город горд славой огненных лет
и часто грозил: повторим!
пусть прошлых побед уж простыл и след,
но все-таки мы - третий рим.
быть третьим почетно, когда тобой
круг замыкает господь,
ты ангел в зените, ты рвешься в бой,
чтоб дьявола плоть вспороть.
и лучших из тех, кто за правду стоял,
судьбы не желая иной,
город искал, и ловил, и поймал
на шорох крыл за спиной.
был он безупречен и непримирим,
и шил белый плащ из прорех,
и вспомнить пытался, что он третий рим,
а вспомнил, что он третий рейх.
мне как-то не нравится, что стихи пишутся в моменты дедлайнов и отнимают у меня по час-два сна. но сделать ничего нельзя. стихам кажется, что они важнее.
Читать полностью…
когда я гляжу на то, какими нервными потерями некоторые друзья добились успеха, я начинаю всерьез сомневаться в том, что мне это надо. я из тех, кто ценит спокойную жизнь — то есть возможно делать то, что я делаю, творчески в том числе, — больше успеха. парадокс в том, что расширяться надо. и я думаю над тем, как. все требует времени, конечно. но вот нервы положить на это я не готов. херовая сделка: нервный срыв против утоленного тщеславия.
Читать полностью…
"Софи"
не могу не могу не могу
извините
can't shut up
видимо раздражаюсь когда болею
видимо эта загадка слишком страшна
прочитал тут чудесный текст
про можно ли предавать родину
с рычащей буквы Р
конечно нельзя
проповедует нам из могилы Сергей Бодров
во время войны нельзя о своих плохо
нельзя плохо нельзя никогда никогда
даже если да даже если да да никогда
даже если они неправы
даже если страна твоя неправа
и вдобавок во время войны
никогда никогда не говори никогда о своих плохо
нельзя
это так по-русски пишет автор статьи
так по-русски это по-русски так
потому что ну что сказать нам повезло
потому что народу нашему русскому слава богу народу
никогда никогда не приходилось совсем никогда
делать выбор между Правдой и Страной и Народом
нас господь господь господь уберег пока что
наверно просто пока что уберег нас господь
нам нельзя о стране и народе плохо нам повезло
повезло нам так господь нас уберег пока что но
так повезло не всем
а кому же не повезло
просто автор помнит про "Белую розу"
и про Софи Шолль
и про Ганса Шолля
и про Кристофа Пробста
и про святого Александра Шмореля
им не повезло
с народом
в отличие от
нас русских нам повезло ой как повезло Gott mit uns
и вот уже нацистские бляди
восторгаются Софи Шолль
что с вами не так
мы же выросли на одном кино
"Семнадцать мгновений"
"Майор Вихрь"
"Обыкновенный фашизм"
"Отец солдата"
тот фильм, где Калягин играл садиста и Даль разведчика
мы выросли на одних книгах
я уверен в 90-е вы тоже читали
"Энциклопедию Третьего рейха"
с битым Гитлером на обложке
или хотя бы "Историю гестапо" Деларю
там же все было четко по полочкам
национализм реванш война
диктатура репрессии
гестапо концлагеря
почему в вашей башке не отложилось вообще ничего
почему вы так ничего и не поняли
как вы смеете восхищаться Софи Шолль
и не видеть блядского логического парадокса
по итогам которого вы распинаете Шоллей
и любого антифашиста
и кстати Христа
каждый раз когда вспоминаете об этой войне
и думаете стандартные нацистские мысли
господи как хорошо-то
с вами и бог и правда
как же по-русски вам повезло
видимо это и есть
наивысшая форма фашизма
она же наинизшая форма фашизма
фашизм
косплеяющий перед зеркалом
антифашизм
а Господь на то и Господь
что видит дальше любого косплея
и автодескрипция конечного автомата
который каждый принимает за я
Его не интересует
интересует Его только истина
которая не со мной и не с вами
которая просто есть
это знает Софи
где бы она ни была
в Киеве или в Москве
в метро или в тюрьме
какого б она ни была народа
на каком бы ни говорила языке
чьи бы сказки ей ни читали в детстве
какие бы маски ей ни всучивали торговцы духом
Софи
точно знает
что делать
уфф. сделал титры к последней серии "Солсидана". 70 серий. приличный роман в сумме — 22 а.л. где-то 2,5 месяца. новый любимый сериал и куча любимых актеров. хорошо.
ну и тут же, хотя и болею, сел за новую работу. ибо дедлайны.
но надо сделать свою книжку, конечно. а то как-то. во чужом пиру похмелье.
Читать полностью…
издание держало 13 корректур, но все равно на обложке было написано "Британская энциклопудия", бля.
Читать полностью…
в итоге все хорошо, но так устал, что сделал далеко не всё. счас упаду спать. на фиг, завтра буду делать.
Читать полностью…
посмотрел видео, как в Литве какие-то люди облили Виктора Шендеровича облили кетчупом.
между прочим, в понедельник, 15 мая, в мой ДР, Шендерович выступает в Таллинне буквально по соседству с моим домом.
чо-т я прям не знаю.
это другое, это я случайно в комментах одних написал
поэзия берет языка
тянет его за язык
языка потрясывает слегка
язык прозревает кирдык
и ни вправо ни влево
бултыхаешься как амеба
рвешься рифмами в небо
и упираешься в нёбо
надо сказать, что наблюдаемые реакции на "кэнселинг" Линор Горалик меня удручают. не сама Линор и не Лейбов, а вот, скажем, Шендерович. мне не нравится произошедшее, но это как раз тот случай - и я пытался объяснить это в первом ФБ-посте из двух, - когда нельзя осуждать украинских поэтесс. тем более - ругать их союзницами Путина, фашистками и хер знает чем. наверное, я бы все это по-другому воспринимал в 2015-м, даже тогда, но в 2023-м...
проблема ведь есть. она действительно в том, что русские голоса по-прежнему громче украинских. причин тут масса, но чистым веществом литературы тут ничего не измеряется. измеряется все пока что войной.
а еще я тут подумал, что мне реально жаль беларусских писателей. потому что их просто "нет". русские "есть", их много и они, если не всматриваться, громко галдят. украинские "есть", так ли, этак ли, но их стараются замечать. а беларусские - ну, э. страна злого Лукашенко. их мало, оппозиция оппозицией, но украинские как бы "важнее".
в общем, не знаю.
путь к интернационалу и космополитизму не может не лежать через выравнивание шансов, наверное, но тут все фигово пока.