#друзьяпишут
Лора Белоиван в своём ФБ об истории одного детского стихотворения:
"Камень на камень, кирпич на кирпич —
Умер наш Ленин Владимир Ильич
Продолжение не очень давно узнала: злонамеренно полезла искать тот хрустальный ключ, припадая к которому делаешься лучше, добрее, умнее, худее, моложе, красивей и, даже может быть, перспективнее:
Жалко рабочему, жалко и мне:
Доброе сердце зарыто в земле.
Маргарита Шор-Ивенсен, детская поэтесса. Умерла в 1977 году. Клянусь, я не знала автора и была уверена, что это детсадовский фольклор. А оно действительно. Гениальные стихи абсолютно".
#стихи
Выбор Михаила Кукина
Вячеслав Попов
без конца и без начала
как в лесном ручье вода
в лифте музыка звучала
ничего не означала
забывалась без следа
в этой комнатке зеркальной
находился человек
непрозрачный вертикальный
устремленный снизу вверх
сквозь опущенные веки
человек смотрел на свет
сведений о человеке
достоверных больше нет
впрочем вон он в худи мятом
за столом сидит уже
на стеклянном тридцать пятом
ненавистном этаже
Ушёл Макс Андреев... Мы приятельствовали, периодически писали что-то друг другу в личку фейсбучную. Был прекрасным рассказчиком, хорошим журналистом. Светлая память... Как-то не привыкнуть к тому, что близкие по духу люди уходят навсегда.
Я публиковал его рассказы и зарисовки.
/channel/calamburisticka/758
/channel/calamburisticka/3254
/channel/calamburisticka/3399
/channel/calamburisticka/4032
/channel/calamburisticka/4650
/channel/calamburisticka/5075
/channel/calamburisticka/5342
/channel/calamburisticka/5678
/channel/calamburisticka/5826
/channel/calamburisticka/5908
"Однажды дома, прямо в разгар какой-то игры или чтения книжки простая мысль внезапно молнией поразила меня, и я горько-горько заплакал. Немедленно прибежала мама – молодая, ослепительно красивая, – стала спрашивать, кто меня обидел и нежно успокаивать. Через пять минут безутешных рыданий я, наконец, сумел оформить в слова ошеломившую мысль:
– Мама, – сказал я, захлебываясь слезами, – мамочка, родная. Ведь ты же когда-нибудь умрешь?!
Мысль о собственной неизбежной смерти и смерти других людей в тот момент, кажется, не занимали меня вовсе – просто потому, что смерть мамы означала конец всего сущего.
Мама солнечно улыбнулась и погладила меня по голове.
– Конечно, нет, сыночек. Я никогда не умру.
– Но как же, как же, – продолжал я плакать, – ведь все умирают!
Мама снова улыбнулась и крепко обняла меня.
– Мы летаем в космос, высаживаемся на Луну, значит, совсем скоро изобретут ЛЕКАРСТВО ОТ СМЕРТИ! Поверь, поверь мне, пожалуйста: я никогда, слышишь, никогда не покину тебя! Мы всегда-всегда будем вместе!
Я поверил маме сразу, решительно и бесповоротно, на всю жизнь. И продолжаю верить сегодня, через 22 года после ее смерти*.
*В литературном альманахе «Счастье» («Время», 2020) рассказ опубликован под названием «Лекарство от смерти»".
#стихи
Михаил Айзенберг
Сегодня воздух как на сборах,
чуть переложенный снежком,
а по дворам бездымный порох
гуляет свежим порошком.
Озон мешается с тревогой,
гниющей в глубине души.
Она и в тишине убогой
не спит, считает этажи:
как, пустоту одолевая,
в подземный город без огней
уходит шахта лифтовая;
как воздух тянется за ней
#стихи
Ксения Букша
между нестрашным и страшным судами
не было ничего
просто один перешел в другой
безо всяких красных швов
если вы под судом нестрашным были
вам и страшный знаком
тусклые лампочки папки пыль
три витка проводов
тонкая трещина по стене
прямоугольник света
все остальное мы видим во сне
а просыпаемся – в это
Источник: личный блог;
#иностранщина
🍊 Немного шведских идиом хлебобулочного толка
🦢 Både ha och äta kakan («И иметь, и есть печеньку») — аналог «Усидеть на двух стульях»
🦢 Nu blir det andra bullar! («Теперь будут другие булки») — в значении, что грядут радикальные изменения, всё будет жёстче. Например, «всё, хватит, достал своим поведением, больше никаких конфет!»
🦢Det blev pannkaka av alltihop («Из всего вышел блин») — всё пошло не по плану, всё испорчено, дело провалилось
Источник: ФБ "Скандинавский клуб";
Шопенгауэр о том, зачем, на самом деле, стоит желать бессмертия
«Пожалуй, лучше всего было бы, если бы интеллект не прекращал свое существование после смерти; тогда можно было бы взять с собой в тот мир греческий язык, выученный в мире этом (Senilia 51,3, перевод Ксении Тимофеевой)».
#иностранщина
«Люди думают, что меня зовут Жозе Гарри Моуринью Поттер. Это повышает уровень требований»
Жозе Моуриньо о своей бывшей работе в "Роме".
#стихи
Лев Рубинштейн
Есть время никого не трогать
С пяти примерно до шести,
Когда какой-то как бы коготь
Неспешно роется в шерсти.
Есть время ничего не тратить
От вечера до четверга,
Как станет щели конопатить
Вечно гонимая пурга.
Как станут временные силы
То уходить, то приходить.
И станут отчие могилы
Нас торопиться торопить.
И нынче в самый раз отчалить
В китайском папином плаще.
Есть время никого не жалить
И не жалеть. И вообще.
#стихи
Андрей Вознесенский
С первого по тринадцатое
нашего января,
сами собой набираются
старые номера.
Сняли иллюминацию,
но не зажгли свечей,
с первого по тринадцатое
жёны не ждут мужей.
С первого по тринадцатое —
пропасть между времён.
Вытру рюмашки насухо,
выключу телефон.
Дома, как в парикмахерской,
много сухой иглы,
простыни перетряхиваются,
не подмести полы.
Вместо метро Вернадского
кружатся дерева,
сценою императорской
кружится Павлова.
Только в России празднуют
эти двенадцать дней,
как интервал в ненастиях
через двенадцать лет.
Вьюгою Патриаршею
позамело капот,
в новом несостоявшееся
старое настаёт.
Я закопал шампанское
под снегопад в саду,
выйду с тобой с опаскою:
вдруг его не найду.
Нас обвенчает наскоро
снежная коронация
с первого по тринадцатое,
с первого по тринадцатое.
Му-му...
#стихи
Николай Звягинцев
Зимой эстрада в пустом саду,
Ласточкин хвост за ее кормою,
Дом, в котором ты плыл по льду,
Когда еще не простился с морем.
Бумага, которую целовал,
Дышал водой, как мебельным лаком.
Кто-то подскажет богу слова,
Выберет время, в котором плакать.
А ты сидишь, как восточный паша,
Ничья голова тебе не мешает,
Или не веришь своим ушам,
Представишь детство бильярдным шаром.
#каламбуры
Надувной матрос;
Вариант от М.И.: матрос с функцией памяти;
#стихи
Александра Хольнова
Не надо, не будем. Расшатанных фраз,
оборванных фраз и ненужных
я был человек и я был без прикрас
прекрасным внутри и снаружи.
Мы были задеты, а ты нас терпел;
просил — мы смеялись и пели.
Теперь я паук и ползу по стене.
Теперь мы звучим, как снаряд в темноте,
и прячемся в детской постели.
#каламбуры
Прекрасное от Шалвы Куртишвили
Лебедь, раф и sugar
#стихи
Выбор Татьяны Хохриной
Александр Кушнер
Человек привыкает
Ко всему, ко всему.
Что ни год получает
По письму, по письму.
Это в белом конверте
Ему пишет зима.
Обещанье бессмертья —
Содержанье письма.
Как красив ее почерк!
Не сказать никому.
Он читает листочек
И не верит ему.
Зимним холодом дышит
У реки, у пруда.
И в ответ ей не пишет
Никогда, никогда.
#стихи
Иван Жданов
Крещение
Душа идёт на нет, и небо убывает,
и вот уже меж звёзд зажата пятерня.
О, как стряхнуть бы их! Меня никто не знает.
Меня как будто нет. Никто не ждёт меня.
Торопятся часы и падают со стуком.
Перевернуть бы дом – да не нащупать дна.
Меня как будто нет. Мой слух ушёл за звуком,
но звук пропал в ночи, лишая время сна.
Задрал бы он его, как волка на охоте,
и в сердце бы вонзил кровавые персты.
Но звук сошёл на нет. И вот на ровной ноте
он держится в тени, в провале пустоты.
Петляет листопад, втирается под кожу.
Такая тьма кругом, что век не разожмёшь.
Нащупать бы себя. Я слухом ночь тревожу,
но нет, притихла ночь, не верит ни на грош.
И где-то на земле до моего рожденья,
до крика моего в моё дыханье вник
послушный листопад, уже моё спасенье.
Меня на свете нет. Он знает: будет крик.
Не плещется вода, как будто к разговорам
полузаснувших рыб прислушиваясь, и
то льётся сквозь меня немеющим задором,
то пальцами грозит глухонемой крови.
Течёт во мне река, как кровь глухонемая.
Свершается обряд – в ней крестят листопад,
и он летит на слух, ещё не сознавая,
что слух сожжёт его и не вернёт назад.
Хорошо!
Гайдном буду!
Алексей Мунипов заметил авторскую тату на руке композитора Игоря Вдовина
P.S.
Игорь Вдовин — российский композитор, музыкант, певец. Один из создателей и вокалист первого состава группы «Ленинград».
Источник
#картинадня
Художник: Нана Церетели;
Источник: личный блог на ФБ.
А испанец резвый какой :) И непонятно, кто вышел в третий круг бабушка или внучка?
sports порадовал загом:)
#стихи
Всеволод Некрасов
Стих про нити
Нить и нить
И нить и нить
И нити нити нити нити
Нити нити нити нити
Нити нити
Не тяните
Не тяните
Источник
100 дней в дуолингво и я наконец-то могу сказать по-немецки самые нужные фразы:
Мой слон хочет сидеть в автомобиле, но он очень большой
Моя бабушка и ее жена придут в гости, нам нужно еще 75 бутылок белого вина и яблочный пирог
Госпожа Меркель, почему в вашем багаже 100 ручек?
#стихи
Ростислав Ярцев
Я стану списанная вещь,
но ты на гвоздь меня подвесь.
Скоси глаза туда украдкой:
я твой, ненужный, но я здесь.
Когда же я испорчусь весь,
я отвратительной неправдой
умру в ведре, чтобы не плакать
над ласковой твоей тетрадкой
каллиграфических чудес.
Памяти Льва Рубинштейна
"Я не умею прощаться. А когда пытаюсь, то неизбежно впадаю в ничуть не свойственную мне патетику, которая, не успев толком выйти наружу и заговорить собственным, довольно натужным фальцетом, тут же, с моей же собственной стороны подвергается жесточайшей иронической деконструкции.
Вспомним, что слова «прощаться» и «просить прощения» одного корня. Просить прощение я умею. А прощаться получается плохо и торопливо.
Вот я и не прощаюсь. И теперь — тоже.
А вместо этого, глядя чуть в сторону, с некоторой слегка стыдливой поспешностью говорю: «Пока. Спасибо. Мне с вами было очень хорошо. Увидимся».
#стихи
Памяти поэтессы
Елена Семёнова
Нет, не аркой, не бельведером,
Где гнут спины мосты-коты,
Стать оттенком, подшёрстком серым
Проплывающей красоты,
Бликом зряшным, дождем вчерашним,
Обернувшим мир в целлофан,
И небрежно внутри смешавшим
Кённен зи и шерше ля фамм
Очертанием, загогулиной,
Завитком на кудрях мадонн,
Очарованною горгулией
На костлявом плече времён.
Стать фахверковой паутиной,
Чуть колеблемой в речке Иль,
Над плотиной Вобана длинной
В дождевую свернуться пыль.
#цитатник
Зря говорят, что с годами становишься мудрее. Как заметил какой-то русский писатель, это только характер может меняться с возрастом; ограниченность же человека не меняется до самой смерти... Иногда эти русские говорят очень дельные вещи. Не оттого ли, что зимой вообще лучше думается?
Харуки Мураками, «Охота на овец»
#иностранщина
Переведите, пожалуйста фразу: «Работа работой, а обед по расписанию»
Запрос такой сделали в профильном переводческом сообществе ФБ.
А потом добавили, на английский, переведите. Но было поздно, перевели это выражение на многие языки мира.
Мне понравилось две версии:
на латышском: Darbs ir darbs, bet pusdienas pēc saraksta!
и на лакском: Даву цурда дикIанссарча, амма дукра — чIумуй!
Но изначально-то вроде "Война -войной, а обед по расписанию" и приписывается самому Фридриху Великому.
Источник
#стихи
Выбор Веры Мурзиновой
Марина Цветаева
Снова поют за стенами
Жалобы колоколов...
Несколько улиц меж нами,
Несколько слов!
Город во мгле засыпает,
Серп серебристый возник,
Звездами снег осыпает
Твой воротник.
Ранят ли прошлого зовы?
Долго ли раны болят?
Дразнит заманчиво-новый,
Блещущий взгляд.
Сердцу он (карий иль синий?)
Мудрых важнее страниц!
Белыми делает иней
Стрелы ресниц...
Смолкли без сил за стенами
Жалобы колоколов.
Несколько улиц меж нами,
Несколько слов!
Месяц склоняется чистый
В души поэтов и книг,
Сыплется снег на пушистый
Твой воротник.
