#стихи
Роман Мариничев
Изумляешься клетке пустой поутру.
Где скворец? — улетел в Анкару.
Высота. Невесомость. Была — не была.
Два развёрнутых сизых крыла.
Помнишь, в солнечном детстве играл в «шире круг»?
Отдышись, оглядись,
и проступит сквозь пыль, сквозь испуг,
сине-жёлтый клокочущий юг.
Царство пряного ветра, горячей росы,
бархатистого пестика, сладкой пыльцы.
Водосточной трубы нарастающий гул —
Истанбул, Истанбул, Истанбул.
Полукруглую землю крылом обхватив, —
пилорама, шоссе, жилмассив —
повторяешь, выкрикивая, речитатив:
долететь, добежать, дорасти...
Дотянуться, со сладкой пыльцой на крыле,
вспоминая траву на теплеющей бурой земле
и скворечник на мокром стволе.
Источник
#стихи
Выбор Татьяны Хохриной
Александр Кушнер
Человек привыкает
Ко всему, ко всему.
Что ни год получает
По письму, по письму.
Это в белом конверте
Ему пишет зима.
Обещанье бессмертья —
Содержанье письма.
Как красив ее почерк!
Не сказать никому.
Он читает листочек
И не верит ему.
Зимним холодом дышит
У реки, у пруда.
И в ответ ей не пишет
Никогда, никогда.
#стихи
Иван Жданов
Крещение
Душа идёт на нет, и небо убывает,
и вот уже меж звёзд зажата пятерня.
О, как стряхнуть бы их! Меня никто не знает.
Меня как будто нет. Никто не ждёт меня.
Торопятся часы и падают со стуком.
Перевернуть бы дом – да не нащупать дна.
Меня как будто нет. Мой слух ушёл за звуком,
но звук пропал в ночи, лишая время сна.
Задрал бы он его, как волка на охоте,
и в сердце бы вонзил кровавые персты.
Но звук сошёл на нет. И вот на ровной ноте
он держится в тени, в провале пустоты.
Петляет листопад, втирается под кожу.
Такая тьма кругом, что век не разожмёшь.
Нащупать бы себя. Я слухом ночь тревожу,
но нет, притихла ночь, не верит ни на грош.
И где-то на земле до моего рожденья,
до крика моего в моё дыханье вник
послушный листопад, уже моё спасенье.
Меня на свете нет. Он знает: будет крик.
Не плещется вода, как будто к разговорам
полузаснувших рыб прислушиваясь, и
то льётся сквозь меня немеющим задором,
то пальцами грозит глухонемой крови.
Течёт во мне река, как кровь глухонемая.
Свершается обряд – в ней крестят листопад,
и он летит на слух, ещё не сознавая,
что слух сожжёт его и не вернёт назад.
Хорошо!
Гайдном буду!
Алексей Мунипов заметил авторскую тату на руке композитора Игоря Вдовина
P.S.
Игорь Вдовин — российский композитор, музыкант, певец. Один из создателей и вокалист первого состава группы «Ленинград».
Источник
#картинадня
Художник: Нана Церетели;
Источник: личный блог на ФБ.
А испанец резвый какой :) И непонятно, кто вышел в третий круг бабушка или внучка?
sports порадовал загом:)
#стихи
Всеволод Некрасов
Стих про нити
Нить и нить
И нить и нить
И нити нити нити нити
Нити нити нити нити
Нити нити
Не тяните
Не тяните
Источник
100 дней в дуолингво и я наконец-то могу сказать по-немецки самые нужные фразы:
Мой слон хочет сидеть в автомобиле, но он очень большой
Моя бабушка и ее жена придут в гости, нам нужно еще 75 бутылок белого вина и яблочный пирог
Госпожа Меркель, почему в вашем багаже 100 ручек?
#стихи
Ростислав Ярцев
Я стану списанная вещь,
но ты на гвоздь меня подвесь.
Скоси глаза туда украдкой:
я твой, ненужный, но я здесь.
Когда же я испорчусь весь,
я отвратительной неправдой
умру в ведре, чтобы не плакать
над ласковой твоей тетрадкой
каллиграфических чудес.
Памяти Льва Рубинштейна
"Я не умею прощаться. А когда пытаюсь, то неизбежно впадаю в ничуть не свойственную мне патетику, которая, не успев толком выйти наружу и заговорить собственным, довольно натужным фальцетом, тут же, с моей же собственной стороны подвергается жесточайшей иронической деконструкции.
Вспомним, что слова «прощаться» и «просить прощения» одного корня. Просить прощение я умею. А прощаться получается плохо и торопливо.
Вот я и не прощаюсь. И теперь — тоже.
А вместо этого, глядя чуть в сторону, с некоторой слегка стыдливой поспешностью говорю: «Пока. Спасибо. Мне с вами было очень хорошо. Увидимся».
#стихи
Памяти поэтессы
Елена Семёнова
Нет, не аркой, не бельведером,
Где гнут спины мосты-коты,
Стать оттенком, подшёрстком серым
Проплывающей красоты,
Бликом зряшным, дождем вчерашним,
Обернувшим мир в целлофан,
И небрежно внутри смешавшим
Кённен зи и шерше ля фамм
Очертанием, загогулиной,
Завитком на кудрях мадонн,
Очарованною горгулией
На костлявом плече времён.
Стать фахверковой паутиной,
Чуть колеблемой в речке Иль,
Над плотиной Вобана длинной
В дождевую свернуться пыль.
#цитатник
Зря говорят, что с годами становишься мудрее. Как заметил какой-то русский писатель, это только характер может меняться с возрастом; ограниченность же человека не меняется до самой смерти... Иногда эти русские говорят очень дельные вещи. Не оттого ли, что зимой вообще лучше думается?
Харуки Мураками, «Охота на овец»
#иностранщина
Переведите, пожалуйста фразу: «Работа работой, а обед по расписанию»
Запрос такой сделали в профильном переводческом сообществе ФБ.
А потом добавили, на английский, переведите. Но было поздно, перевели это выражение на многие языки мира.
Мне понравилось две версии:
на латышском: Darbs ir darbs, bet pusdienas pēc saraksta!
и на лакском: Даву цурда дикIанссарча, амма дукра — чIумуй!
Но изначально-то вроде "Война -войной, а обед по расписанию" и приписывается самому Фридриху Великому.
Источник
#друзьяпишут
Лора Белоиван в своём ФБ об истории одного детского стихотворения:
"Камень на камень, кирпич на кирпич —
Умер наш Ленин Владимир Ильич
Продолжение не очень давно узнала: злонамеренно полезла искать тот хрустальный ключ, припадая к которому делаешься лучше, добрее, умнее, худее, моложе, красивей и, даже может быть, перспективнее:
Жалко рабочему, жалко и мне:
Доброе сердце зарыто в земле.
Маргарита Шор-Ивенсен, детская поэтесса. Умерла в 1977 году. Клянусь, я не знала автора и была уверена, что это детсадовский фольклор. А оно действительно. Гениальные стихи абсолютно".
#стихи
Выбор Михаила Кукина
Вячеслав Попов
без конца и без начала
как в лесном ручье вода
в лифте музыка звучала
ничего не означала
забывалась без следа
в этой комнатке зеркальной
находился человек
непрозрачный вертикальный
устремленный снизу вверх
сквозь опущенные веки
человек смотрел на свет
сведений о человеке
достоверных больше нет
впрочем вон он в худи мятом
за столом сидит уже
на стеклянном тридцать пятом
ненавистном этаже
Ушёл Макс Андреев... Мы приятельствовали, периодически писали что-то друг другу в личку фейсбучную. Был прекрасным рассказчиком, хорошим журналистом. Светлая память... Как-то не привыкнуть к тому, что близкие по духу люди уходят навсегда.
Я публиковал его рассказы и зарисовки.
/channel/calamburisticka/758
/channel/calamburisticka/3254
/channel/calamburisticka/3399
/channel/calamburisticka/4032
/channel/calamburisticka/4650
/channel/calamburisticka/5075
/channel/calamburisticka/5342
/channel/calamburisticka/5678
/channel/calamburisticka/5826
/channel/calamburisticka/5908
"Однажды дома, прямо в разгар какой-то игры или чтения книжки простая мысль внезапно молнией поразила меня, и я горько-горько заплакал. Немедленно прибежала мама – молодая, ослепительно красивая, – стала спрашивать, кто меня обидел и нежно успокаивать. Через пять минут безутешных рыданий я, наконец, сумел оформить в слова ошеломившую мысль:
– Мама, – сказал я, захлебываясь слезами, – мамочка, родная. Ведь ты же когда-нибудь умрешь?!
Мысль о собственной неизбежной смерти и смерти других людей в тот момент, кажется, не занимали меня вовсе – просто потому, что смерть мамы означала конец всего сущего.
Мама солнечно улыбнулась и погладила меня по голове.
– Конечно, нет, сыночек. Я никогда не умру.
– Но как же, как же, – продолжал я плакать, – ведь все умирают!
Мама снова улыбнулась и крепко обняла меня.
– Мы летаем в космос, высаживаемся на Луну, значит, совсем скоро изобретут ЛЕКАРСТВО ОТ СМЕРТИ! Поверь, поверь мне, пожалуйста: я никогда, слышишь, никогда не покину тебя! Мы всегда-всегда будем вместе!
Я поверил маме сразу, решительно и бесповоротно, на всю жизнь. И продолжаю верить сегодня, через 22 года после ее смерти*.
*В литературном альманахе «Счастье» («Время», 2020) рассказ опубликован под названием «Лекарство от смерти»".
#стихи
Михаил Айзенберг
Сегодня воздух как на сборах,
чуть переложенный снежком,
а по дворам бездымный порох
гуляет свежим порошком.
Озон мешается с тревогой,
гниющей в глубине души.
Она и в тишине убогой
не спит, считает этажи:
как, пустоту одолевая,
в подземный город без огней
уходит шахта лифтовая;
как воздух тянется за ней
#стихи
Ксения Букша
между нестрашным и страшным судами
не было ничего
просто один перешел в другой
безо всяких красных швов
если вы под судом нестрашным были
вам и страшный знаком
тусклые лампочки папки пыль
три витка проводов
тонкая трещина по стене
прямоугольник света
все остальное мы видим во сне
а просыпаемся – в это
Источник: личный блог;
#иностранщина
🍊 Немного шведских идиом хлебобулочного толка
🦢 Både ha och äta kakan («И иметь, и есть печеньку») — аналог «Усидеть на двух стульях»
🦢 Nu blir det andra bullar! («Теперь будут другие булки») — в значении, что грядут радикальные изменения, всё будет жёстче. Например, «всё, хватит, достал своим поведением, больше никаких конфет!»
🦢Det blev pannkaka av alltihop («Из всего вышел блин») — всё пошло не по плану, всё испорчено, дело провалилось
Источник: ФБ "Скандинавский клуб";
Шопенгауэр о том, зачем, на самом деле, стоит желать бессмертия
«Пожалуй, лучше всего было бы, если бы интеллект не прекращал свое существование после смерти; тогда можно было бы взять с собой в тот мир греческий язык, выученный в мире этом (Senilia 51,3, перевод Ксении Тимофеевой)».
#иностранщина
«Люди думают, что меня зовут Жозе Гарри Моуринью Поттер. Это повышает уровень требований»
Жозе Моуриньо о своей бывшей работе в "Роме".
#стихи
Лев Рубинштейн
Есть время никого не трогать
С пяти примерно до шести,
Когда какой-то как бы коготь
Неспешно роется в шерсти.
Есть время ничего не тратить
От вечера до четверга,
Как станет щели конопатить
Вечно гонимая пурга.
Как станут временные силы
То уходить, то приходить.
И станут отчие могилы
Нас торопиться торопить.
И нынче в самый раз отчалить
В китайском папином плаще.
Есть время никого не жалить
И не жалеть. И вообще.
#стихи
Андрей Вознесенский
С первого по тринадцатое
нашего января,
сами собой набираются
старые номера.
Сняли иллюминацию,
но не зажгли свечей,
с первого по тринадцатое
жёны не ждут мужей.
С первого по тринадцатое —
пропасть между времён.
Вытру рюмашки насухо,
выключу телефон.
Дома, как в парикмахерской,
много сухой иглы,
простыни перетряхиваются,
не подмести полы.
Вместо метро Вернадского
кружатся дерева,
сценою императорской
кружится Павлова.
Только в России празднуют
эти двенадцать дней,
как интервал в ненастиях
через двенадцать лет.
Вьюгою Патриаршею
позамело капот,
в новом несостоявшееся
старое настаёт.
Я закопал шампанское
под снегопад в саду,
выйду с тобой с опаскою:
вдруг его не найду.
Нас обвенчает наскоро
снежная коронация
с первого по тринадцатое,
с первого по тринадцатое.
Му-му...
#стихи
Николай Звягинцев
Зимой эстрада в пустом саду,
Ласточкин хвост за ее кормою,
Дом, в котором ты плыл по льду,
Когда еще не простился с морем.
Бумага, которую целовал,
Дышал водой, как мебельным лаком.
Кто-то подскажет богу слова,
Выберет время, в котором плакать.
А ты сидишь, как восточный паша,
Ничья голова тебе не мешает,
Или не веришь своим ушам,
Представишь детство бильярдным шаром.
#каламбуры
Надувной матрос;
Вариант от М.И.: матрос с функцией памяти;
#стихи
Александра Хольнова
Не надо, не будем. Расшатанных фраз,
оборванных фраз и ненужных
я был человек и я был без прикрас
прекрасным внутри и снаружи.
Мы были задеты, а ты нас терпел;
просил — мы смеялись и пели.
Теперь я паук и ползу по стене.
Теперь мы звучим, как снаряд в темноте,
и прячемся в детской постели.
#каламбуры
Прекрасное от Шалвы Куртишвили
Лебедь, раф и sugar
