Памяти Льва Рубинштейна
"Я не умею прощаться. А когда пытаюсь, то неизбежно впадаю в ничуть не свойственную мне патетику, которая, не успев толком выйти наружу и заговорить собственным, довольно натужным фальцетом, тут же, с моей же собственной стороны подвергается жесточайшей иронической деконструкции.
Вспомним, что слова «прощаться» и «просить прощения» одного корня. Просить прощение я умею. А прощаться получается плохо и торопливо.
Вот я и не прощаюсь. И теперь — тоже.
А вместо этого, глядя чуть в сторону, с некоторой слегка стыдливой поспешностью говорю: «Пока. Спасибо. Мне с вами было очень хорошо. Увидимся».
#стихи
Памяти поэтессы
Елена Семёнова
Нет, не аркой, не бельведером,
Где гнут спины мосты-коты,
Стать оттенком, подшёрстком серым
Проплывающей красоты,
Бликом зряшным, дождем вчерашним,
Обернувшим мир в целлофан,
И небрежно внутри смешавшим
Кённен зи и шерше ля фамм
Очертанием, загогулиной,
Завитком на кудрях мадонн,
Очарованною горгулией
На костлявом плече времён.
Стать фахверковой паутиной,
Чуть колеблемой в речке Иль,
Над плотиной Вобана длинной
В дождевую свернуться пыль.
#цитатник
Зря говорят, что с годами становишься мудрее. Как заметил какой-то русский писатель, это только характер может меняться с возрастом; ограниченность же человека не меняется до самой смерти... Иногда эти русские говорят очень дельные вещи. Не оттого ли, что зимой вообще лучше думается?
Харуки Мураками, «Охота на овец»
#иностранщина
Переведите, пожалуйста фразу: «Работа работой, а обед по расписанию»
Запрос такой сделали в профильном переводческом сообществе ФБ.
А потом добавили, на английский, переведите. Но было поздно, перевели это выражение на многие языки мира.
Мне понравилось две версии:
на латышском: Darbs ir darbs, bet pusdienas pēc saraksta!
и на лакском: Даву цурда дикIанссарча, амма дукра — чIумуй!
Но изначально-то вроде "Война -войной, а обед по расписанию" и приписывается самому Фридриху Великому.
Источник
#стихи
Выбор Веры Мурзиновой
Марина Цветаева
Снова поют за стенами
Жалобы колоколов...
Несколько улиц меж нами,
Несколько слов!
Город во мгле засыпает,
Серп серебристый возник,
Звездами снег осыпает
Твой воротник.
Ранят ли прошлого зовы?
Долго ли раны болят?
Дразнит заманчиво-новый,
Блещущий взгляд.
Сердцу он (карий иль синий?)
Мудрых важнее страниц!
Белыми делает иней
Стрелы ресниц...
Смолкли без сил за стенами
Жалобы колоколов.
Несколько улиц меж нами,
Несколько слов!
Месяц склоняется чистый
В души поэтов и книг,
Сыплется снег на пушистый
Твой воротник.
#стихи
Вера Полозкова
А ведь это твоя последняя жизнь, хоть сама-то себе не ври.
Родилась пошвырять пожитки, друзей обнять перед рейсом.
Купить себе анестетиков в дьюти-фри.
Покивать смешливым индусам или корейцам.
А ведь это твоё последнее тело, одноместный крепкий скелет.
Зал ожидания перед вылетом к горним кущам.
Погоди, детка, ещё два-три десятка лет –
Сядешь да посмеёшься со Всемогущим.
Если жалеть о чем-то, то лишь о том,
Что так тяжело доходишь до вечных истин.
Моя новая чёлка фильтрует мир решетом,
Он становится мне чуть менее ненавистен.
Всё, что ещё неведомо – сядь, отведай.
Всё, что с земли не видно – исследуй над.
Это твоя последняя юность в конкретно этой
Непростой системе координат.
Легче танцуй стихом, каблуками щёлкай.
Спать не давать – так целому городку.
А ещё ты такая славная с этой чёлкой.
Повезёт же весной какому-то
Дураку.
#стихи
Юлия Грекова
кружится время
прошедшеещё
кружится
в травах цветах луговых
рас — кроенных
в синем слепом колокольчике
раз — буженном
юбкою —
волнами
кружится время
прошедшеещё
старшее
учится делать
рассвета стежок
у себя
младшего.
#стихи
Ирина Машинская
Одно
Ставили шкаф темноты, свет унесли.
Воздух осенний в лёгкие вот возьми.
Думала — холодно, вышла — а там свежо
и хорошо, хорошо.
Как сошлось — на семи ветрах, четырёх китах
в до-бытии, на четырёх руках
в тёмной квартире, до четырёх-пяти.
Как сложила, так и легло. Свети,
улица, музыка, ливневы пузыри,
Мир-Проспект, мокрые пластыри-пустыри.
Ибо сквозь все слои вот оно зажглось —
чудом сердце одно нашлось.
#стихи
Иосиф Бродский
«Не важно, что было вокруг…»
Не важно, что было вокруг, и не важно,
о чём там пурга завывала протяжно,
что тесно им было в пастушьей квартире,
что места другого им не было в мире.
Во-первых, они были вместе. Второе,
и главное, было, что их было трое,
и всё, что творилось, варилось, дарилось
отныне, как минимум, на три делилось.
Морозное небо над ихним привалом
с привычкой большого склоняться над малым
сверкало звездою - и некуда деться
ей было отныне от взгляда младенца.
Костёр полыхал, но полено кончалось;
все спали. Звезда от других отличалась
сильней, чем свеченьем, казавшимся лишним,
способностью дальнего смешивать с ближним.
#конторапишет
Писатель и поэт Дмитрий Данилов в своём ФБ: "В пьесе Л. Толстого "И свет во тьме светит", в сцене в военной психиатрической больнице, хорошая ремарка: "Борьба, и уводят". Умел классик ёмко сказать".
Из комментов:
Лучшая в истории мировой литературы сцена массовой драки, по версии Георгия Михальца, создана Шекспиром:
'
"Дерутся. Многие падают".
#стихи
Виталий Пуханов
Однажды он рассказал ей что-то смешное
И они хохотали вместе пять минут без остановки,
Потом жизнь у них была трудная, не до шуток было,
Но она могла сказать
вдруг в молчании вечернем:
— "А помнишь, как мы смеялись с тобой тогда?"
Вспоминали и начинали смеяться.
Бывало, и сама вспомнит, как смеялись они,
И захохочет в автобусе, в магазине,
В темном дождливом парке, остановившись.
Источник
#стихи
Андрей Вознесенский
С первого по тринадцатое
нашего января,
сами собой набираются
старые номера.
Сняли иллюминацию,
но не зажгли свечей,
с первого по тринадцатое
жёны не ждут мужей.
С первого по тринадцатое —
пропасть между времён.
Вытру рюмашки насухо,
выключу телефон.
Дома, как в парикмахерской,
много сухой иглы,
простыни перетряхиваются,
не подмести полы.
Вместо метро Вернадского
кружатся дерева,
сценою императорской
кружится Павлова.
Только в России празднуют
эти двенадцать дней,
как интервал в ненастиях
через двенадцать лет.
Вьюгою Патриаршею
позамело капот,
в новом несостоявшееся
старое настаёт.
Я закопал шампанское
под снегопад в саду,
выйду с тобой с опаскою:
вдруг его не найду.
Нас обвенчает наскоро
снежная коронация
с первого по тринадцатое,
с первого по тринадцатое.
Му-му...
#стихи
Николай Звягинцев
Зимой эстрада в пустом саду,
Ласточкин хвост за ее кормою,
Дом, в котором ты плыл по льду,
Когда еще не простился с морем.
Бумага, которую целовал,
Дышал водой, как мебельным лаком.
Кто-то подскажет богу слова,
Выберет время, в котором плакать.
А ты сидишь, как восточный паша,
Ничья голова тебе не мешает,
Или не веришь своим ушам,
Представишь детство бильярдным шаром.
#каламбуры
Надувной матрос;
Вариант от М.И.: матрос с функцией памяти;
#стихи
Александра Хольнова
Не надо, не будем. Расшатанных фраз,
оборванных фраз и ненужных
я был человек и я был без прикрас
прекрасным внутри и снаружи.
Мы были задеты, а ты нас терпел;
просил — мы смеялись и пели.
Теперь я паук и ползу по стене.
Теперь мы звучим, как снаряд в темноте,
и прячемся в детской постели.
#каламбуры
Прекрасное от Шалвы Куртишвили
Лебедь, раф и sugar
С первым рабочим днём, дорогие подписчики и подписчицы!
Читать полностью…
#цитатник
Всегда актуальный Андрей Платонов.
«Девочка осторожно села на скамью, разглядела среди стенных лозунгов карту СССР и спросила у Чиклина про черты меридианов: — Дядя, что это такое — загородки от буржуев? — Загородки, дочка, чтоб они к нам не перелезали, — объяснил Чиклин, желая дать ей революционный ум».
«Котлован»
«Чепурный взял в руки сочинение Карла Маркса и с уважением перетрогал густо напечатанные страницы: писал-писал человек, сожалел Чепурный, а мы всё сделали, а потом прочитали, — лучше бы и не писал!»
«Чевенгур»
«— Зачем же он был?
— Не быть он боялся».
«Котлован»
«Да тут не дознаешься: от таких харчей каждое тело дымит. Хромой тоже нигде не заметил земной красоты. Наоборот, он беседовал с Пуховым о какой-то речке Курсавке, где ловил рыбу, и о траве доннике, посыпаемой для вкуса в махорку. Курсавку он помнил, донник знал, а про Великий или Тихий океан забыл и ни в одну пальму не вгляделся задумчивыми глазами. Так весь мир и пронёсся мимо него, не задев никакого чувства».
«Сокровенный человек», 1928
«Он жил и глядел глазами лишь оттого, что имел документы середняка, и его сердце билось по закону».
«Котлован»
#стихи
Иван Давыдов
ВОТ БОГИНИ
Вот богини, прядущие дни грядущие,
Крадущие дни минувшие, мнущие
Жизни тонкую нить.
Мраморные, будто само бездушие,
Молчаливые, как старые нищие,
Давно уставшие жить.
Ветер стер им глаза или запорошил песок?
Прах, в который давно обратились дома крестьян,
Приносивших богиням перебродивший сок
Винограда, тягучий мед, душистый тимьян,
Масло? – амфоры в трюмах трирем, рабы
Прикованы к веслам, весла терзают воду, -
Герои надеются сбежать от судьбы,
Славу себе стяжать и счастье народу.
И ветер! И каждый век короче, чем выдох.
Страхи с мертвым уходят, но вместе с рожденным приходят все те же страхи.
Ветер хочет укрыться в руинах, плющом увитых.
Ветер целует тонкие пальцы пряхи.
Вот два войска, выстроенных для боя.
Темноту ночную вожди раздирают ревом.
Над героями небо юга, от звезд рябое.
Смерть подмигивает героям суровым.
Медь ударит о медь, сгорят города,
Войско врежется в войско, словно в берег – прибой.
Это кончится. Когда? Никогда, тогда
Когда выдохнет стих свой первый старик слепой:
Гнев, богиня, воспой…
Или в наши дни, или даже не в наши дни
(Хотя я не верю, что все это наяву),
Когда, задохнувшись от беготни,
Упадет мальчишка в траву.
Стихнет ветер, стихнет пение птах,
Он почувствует телом тепло земли,
Он закроет глаза, он увидит безглазых прях,
И героев рати, и легкие корабли.
Он очнётся, маленький человек,
Он откроет глаза, он заметит, что ветер стих.
И он выдохнет - короткий, как век,
Стих.
#иностранщина
Три сербских пословицы вам в ленты!
Izgubio se kao magarac u magli. - Потерялся, как осел в тумане (т.к. осел серый)
Zajeban kao kratko ćebe. - о неприятном человеке (сложный как короткое одеяло, которым неудобно пользоваться)
Ne zna da li je došao ili pošao. - О растерянном человеке, который не знает, что ему делать, ни вперед, ни назад, совершает беспорядочные действия. (дословно: неизвестно, пришел он или ушел)
Источник
Ипполит с рюмкой на фоне ковра встречает гостей и жителей дома на Лобненской, 13.
Источник
#придумалось
Салат диверсификационный: "Яйца в одной корзине".
#стихи
Дмитрий Строцев
Мулата морозную ясность
я в дымный пирог окуну
и всю кроветворную разность
в единую реку верну —
пусть дышат и камень и воздух,
и воск и сиротская медь,
чтоб и при малиновых звездах
в дому согреваться уметь,
чтоб хлебного тмина раскаты
и винной луны молоко
стекали по кручам покатым
и в руки давались легко,
чтоб все ко всему приласкалось —
живая вода к неживой,
и яблоком ночь распускалась
и плакала над головой.
