1826
"Который час?" - Его спросили здесь, А он ответил любопытным: "Вечность.." связь - @office_DK загляни - @DK_Joker рекламу не продаю, не покупаю
Когда-нибудь я к вам приеду,
Когда-нибудь, когда-нибудь,
Когда почувствую победу,
Когда открою новый путь.
Когда-нибудь я вас увижу,
Когда-нибудь, когда-нибудь,
И жизнь свою возненавижу,
И к вам в слезах паду на грудь.
Когда-нибудь я вас застану
Растерянную, как всегда.
Когда-нибудь я с вами кану
В мои минувшие года.
Д. Самойлов
@domkultur
Чтобы ты не спилась, не сошла с ума, не упала замертво в грязь
надо было стать каменным, как стена, и тогда, ко мне прислонясь,
ты могла бы жить, и я стал стеной, и стою, всем бурям назло
и ты знаешь, что самой лютой зимой от меня исходит тепло.
Чтобы ты могла ходить в магазин, покупать себе чай, гранат,
выбирать себе йогурт и апельсин, я к тебе не пускаю ад,
там, за мной, череда одиноких дней, водка, смерть и мерси боку,
я открыл клубничный, милая, пей по маленькому глотку.
Кто-то смотрит на воду, а кто на огонь, только я на тебя смотрю,
и могу так смотреть до конца времен, просто руку держать твою,
потому что любовь - это божество, и оно управляет мной,
и не имеет значения ничего, кроме тебя одной.
Д. Мельников
@domkultur
Я заучил вас наизусть,
дожди, похожие на грусть...
Я прислоняюсь к фонарю,
я с фонарём заговорю.
Неосторожная звезда,
свалившаяся из гнезда,
покатится по рукаву, –
живу я или не живу? –
Часы. Прозрачный циферблат.
Идут они или стоят?..
В. Полетаев
@domkultur
Вагонные вёрсты.
Погонных бессонниц запас.
И падают звёзды
В последний предутренний раз.
Там что-то цветное
Скатилось конфеткой драже.
А небо такое,
Как будто ты умер уже.
А. Чернов
@domkultur
Как туман на рассвете - чужая душа.
И прохожий в неё заглянул не спеша,
Улыбнулся и дальше пошёл...
Было утро какого-то летнего дня.
Солнце встало, шиповник расцвёл
Для людей, для тебя, для меня..
Можно вспомнить о Боге и Бога забыть,
Можно душу свою навсегда погубить
Или душу навеки спасти -
Оттого, что шиповнику время цвести
И цветущая ветка качнулась в саду,
Где сейчас я с тобою иду.
Г. Иванов
@domkultur
Опасайтесь полуправды - вам может достаться не та половина
И. Кант
Взгляда не обронила,
Вышла – не оглянулась…
- Господи, что это было?
- Юность.
Вспыхнуло, ослепило,
Чтоб через миг умчаться…
- Господи, что это было?
- Счастье.
Выцвела, истончилась
Лета лёгкая просинь…
- Господи, что это было?
- Осень.
Тихо тепло дарила,
Тихо светилась рядом…
- Господи, что это было?
- Радость.
Небо во мгле скрылось,
Время сошло с круга…
- Господи, что это было?
- Вьюга.
Что-то разъединило
Звенья одной цепи…
- Господи, что это было?
- Всё уже было. Спи.
А. Жданов
@domkultur
Я к ночным облакам за окном присмотрюсь,
Отодвинув тяжелую штору.
Был я счастлив — и смерти боялся. Боюсь
И сейчас, но не так, как в ту пору.
Умереть — это значит шуметь на ветру
Вместе с кленом, глядящим понуро.
Умереть — это значит попасть ко двору
То ли Ричарда, то ли Артура.
Умереть — расколоть самый твердый орех,
Все причины узнать и мотивы.
Умереть — это стать современником всех,
Кроме тех, кто пока еще живы.
А. Кушнер
@domkultur
Я вышел в улицу. Квартал,
ко рту прижав платочком осень,
ребенком нежным крепко спал,
и с неба смоляные косы —
свисали облака и сны,
как над бумагой виснут штампы,
и мошкарою вокруг лампы
кружилась ночь вокруг луны.
Я вышел в улицу. И поздно
мне было жить для новых дней.
Кружилась ночь, дрожали слезы
в железных веках фонарей,
сочились с неба боль и тишь
сквозь рыжих звезд косые ранки.
И город нес, как сердце — Данко,
седой закат в ладонях крыш.
Б. Рыжий
@domkultur
Тускнеет золото. Белеет стеарин,
Белесый дым из призрачных глубин
Непризрачного леса.
Тускнеет золото. Белесая завеса
Скрывает лес корёжных образин.
Негромкий шелест освещенных рощ...
Я в нем стою, как мезозойский хвощ.
Я вымер, господа, но как ничтожно
Все то что выжило в сравнении со мной
Первопрестольный лес горит виной,
Ко мне склоняя ветви осторожно.
Тускнеет золото. Туманы всё седей.
Взрезают кили призрачных ладей
Непризрачные облака и шпили,
Как пальцы, упираются в закат.
Поверженные нимфы шелестят
Пустыми оболочками. Летят
На север те, кого недолюбили
До края жизни, до полным полна
Листва уходит.
Старится вина.
Moishe, 2001
@domkultur
Если бы меня спросили: "Чего больше всего в Лете?", я бы, не задумываясь, сказала: "Детства! Конечно, детства!"
Лето - самая раздольная пора детского счастья..
Потому что лето берёт своё, обнимает тебя травой,
Потому что в лето, как в океан, погружаешься с головой.
И лежишь на песке, и вдыхаешь пыльцу, и целуешься под дождём.
Потому что лето в тебе течёт белоснежным густым лучом.
Здесь какая-то тайна, подземный ход, и невидимая рука,
Что берёт и обратно тебя ведёт, где была весела и легка,
Где далёкое детство, тягучий зной, где застыли навек часы.
Ты лежишь. И чиста твоя голова. И ступни горячи и босы.
П. Шибеева, 2016
@domkultur
В тот месяц май, в тот месяц мой
во мне была такая лёгкость
и, расстилаясь над землей,
влекла меня погоды лётность...
Б. Ахмадулина
@domkultur
Если боишься терять, то ты ещё просто не нашёл себя. Как найдёшь — успокоишься, потому что устройство жизни таково, что нам не принадлежит ничего, что можно потерять. Вор залезает в карман, старость крадёт красоту, болезни — людей, даже звёзды скрываются за тучами, а мы так бессильны со всеми своими тюрьмами, законами, кремами, микстурами и телескопами. Бывает, что богатства возвращаются, люди вновь открывают глаза, а небо светлеет, но право собственности иллюзорно. Жизнь проста и прекрасна — она не даёт никаких обязательств и не имеет долгов..
Б. Гребенщиков
А если что из детства мне и снится -
В восьмидесятом призрачном году
Январская студёная водица
И корка апельсинная на льду.
И снимся мы под звёздной круговертью -
Под этим вечным неводом в дугу -
Соплячество, потерянное смертью
Из виду на замёрзшем берегу.
Мы там стоим - у речки, в хрупком мире,
Где вечер снегом выпавшим согрет -
Колян, ещё не севший на четыре,
Серёга, не замерзший в декабре.
Там снег летит бессмысленно пушистый,
А я отсюда силюсь воспринять
Вкус корочки... Нет - послевкусье жизни,
Что вечно ускользает от меня.
А. Григорьев
@domkultur
Человек, не любивший меня
Это было, навеpно, давно –
Подошёл и пpисел у огня
И поднес мне плохое вино –
Человек, не любивший меня.
Он шутил и кривлялся как бес,
Всё святое кляня и бpаня.
Как он ловко мне в душу залез,
Человек, не любивший меня.
Это он оттолкнул всех друзей,
Что мне были родней, чем родня,
И поссорил с любимой моей –
Человек, не любивший меня.
Он со мною кутил по ночам,
Мелочишкой последней звеня,
И к безделью меня приучал –
Человек, не любивший меня.
Он твердил мне: "Талант – пустяки,
Важно только вскочить на коня!"
И внушал мне пустые стихи –
Человек, не любивший меня.
Я давно бы расправился с ним,
Он не прожил бы даже и дня,
Если б не был он мною самим –
Человек, не любивший меня.
Ю. Разумовский
@domkultur
Я мечтал бы прожить как буддистский монах,
Обитающий сразу во всех временах,
Отрешась от мирской круговерти.
И выращивать розы ветрам вопреки,
И следить за теченьем неспешной реки
В размышленьях о жизни и смерти.
Я мечтал бы не биться как рыба в сети.
А с улыбкой провидца по жизни брести,
Четки времени перебирая.
И проделав богами отмеренный путь,
Под ракитой присесть и спокойно уснуть –
Где-нибудь на обочине рая.
Но к несчастью в другой я родился земле –
Где кровавое солнце вставало в золе,
Где вели на костер и на дыбу,
Где кипящей смолой заливали уста,
Где огнем и мечом насаждали Христа
И катили сизифову глыбу!
В этой дикой стране я родился и рос.
И вонзались под кожу шипы ее роз,
И полярные звезды сияли.
И бессмертный пахан усмехался в усы,
И страну раздирали под грохот попсы!
И всем этим отравлен не я ли?!
Так что мне не сидеть на речном берегу
И не взращивать сад в ледяную пургу,
И духовной не мучиться жаждой.
А рыбешкой потерянной биться в сети,
И с улыбкой по минному полю брести,
И, конечно, взорваться однажды.
Л. Болдов
@domkultur
Твой Новый год по темно-синей
Волне средь моря городского
Плывет в тоске необъяснимой,
Как будто жизнь начнется снова,
Как будто будет свет и слава,
Удачный день и вдоволь хлеба,
Как будто жизнь качнется вправо,
качнувшись влево..
И. Бродский /Рождественский романс/
@domkultur
Срезай литые грозди по одной.
А тёмный сок стекает по запястьям,
едва сожмёшь ладонь. Лови спиной
тепло - тебя коснувшееся счастье.
Янтарны дни, и в сизой темноте
ночами ковш стоит горизонтально,
но влага - мимо, влага на листе
высоких тополей пирамидальных.
Назавтра выгнать сок. И бутыли,
уже алкая, выстроились рядом -
хлебать широким горлом кровь земли.
Сейчас, пока созревшим виноградом
усыпан стол, я руку протяну,
возьму не глядя, черный или белый.
И комната, готовая ко сну,
пропахла сладким духом изабеллы.
О. Данилова, 2019
@domkultur
К горячей ладони ладонь приложу,
ты знаешь, я все-таки это скажу,
касаемо жизни и смерти,
о том, что в закрытом конверте
идет с непроставленной датой письмо,
о том, что, конечно, всё кончится, но
останутся примулы эти,
и будет ромашку и сизый осот
над местом, где мертвый мой голос живет,
качать ветерок на рассвете.
Ты помнишь ту церковь с Матроной в стене?
Лебяжьим крылом на заросшем холме
она над полями парила.
Ты помнишь, что ты говорила?
О том, что в тумане не видно креста,
о том, что от стенки идет теплота,
о том, что нас точно услышит
вот эта, которая дышит,
уставшая женщина с кротким лицом,
одетая в бедную ризу.
И вечный покой окружал нас кольцом,
и голубь ходил по карнизу.
Д. Мельников, 2016
@domkultur
Было дождливо и холодно, сыро и слякотно.
К вечеру пар поднимался от майской земли.
Люди кричали, молчали, надеялись, плакали.
Юля сажала каштаны. Они росли.
Площади были пусты, но пестрели парадами.
Было неясно, где пешки, а где короли.
Не рассуждая "а правда ли, верно ли, надо ли",
Юля сажала каштаны. Они росли.
Всё становилось до жути простым и пугающим,
небо, как-будто в насмешку, взрывал салют.
Что будет дальше, не знает никто, но пока ещё
Юля сажает каштаны. Они растут.
Прогулки с Баваль
@domkultur
На ветках снег - как "Птичье молоко" -
Развешан аппетитными кусками,
Уверенными, крупными мазками,
А мысли за годами, далеко.
Я вспомнил школу, серенький денёк,
Где тополь свежей шелестит листвою,
Окошко, грусть - и это всё со мною,
И мне тот день и близок, и далёк.
Вместилась в этот промежуток жизнь,
А годы лишь в мгновение слились...
В. Уйманов, 2018
@domkultur
синее солнце моё синим веснам вслед
ты уплываешь по синим волнам покуда
синим становится этот небесный свет
бьющий в глазницы из всех закоулков чуда
синие тени ложатся на нас двоих
синее время нас медленно настигает
ночь закипает в синих зрачках твоих
и по ресницам в сердце мое стекает...
С. Шестаков
@domkultur
Не понимаю, как вы вообще живете без депрессии? Чем занимаетесь? Хохочете целыми днями?
Ф. Кафка
Календарь облетает страницами.
Скоро снег, говорят, скоро снег..
Нежный след июля
Детство было сделано из зелени, мячей, бездонного неба. Я любил смотреть на белую полоску скользящего авиалайнера. Меня восхищал нежный след на голубом теле июля. Восхищал бескорыстно, как любимая песня. Когда самолёт проносился над домом, любая игра теряла смысл – мы замирали, роняя ракетки, раскрыв рты, глядя вверх, а затем бежали с криками, перепрыгивая качели, чтобы дольше смотреть на это чудо, пока оно не скроется за лезвием соседской крыши. День был разделён наискосок, и целую тысячу лет таял млечный путь над нашими головами. Я был изумлён, что выше дубовых крон и старого шифера существует свой мир, пронзительный и чистый.
Уже тогда, с детской наивностью и наитием я знал, что облака и голос матери в летних сумерках, простыни, развешанные в саду и стакан молока, последний звонкий удар над опустевшим футбольным и белая полоска в небе – всё это сделано из одной невесомой ткани. Все это существует по одним законам влюблённости и простоты. Жил-был мальчик в сердце июля и восхищено смотрел в расчерченное небо.
Где бы я ни оказался после, я находил над головой синеву с неизменной полоской. Она могла нести разлуку и встречу, она уносила за тысячи телефонных звонков от любимых, но мне она напоминала только детство и дом, мать и отца. И я опять прослеживал сверкающий след до лезвия соседской крыши. Когда я первый раз откинулся в кресле и взглянул в иллюминатор, я увидел там ни россыпи огней или пелену облаков – там, внизу, в центре футбольного поля стоял восхищённый мальчик и смотрел вслед. В белую полоску на голубом.
К. Потапов, 2012
@domkultur
БЕЛОЙ НОЧЬЮ
Бледно-лиловый, но переходящий в сиреневый,
Ломкий такой, как свинцовых оконниц слюда,
Свет этой ночи скукожится фиброй шагреневой.
К августу не останется и следа.
Перетерпи, и сумеешь прочесть между строк
В ежеиюньской энциклике граду и Риму:
Белая, лунная эта, дарована впрок,
Чтоб перейти сквозь грядущую чёрную зиму.
А. Чернов
@domkultur
А звонят среди ночи те, о ком думать не хочешь вовсе,
и когда меня спросят (меня обязательно спросят),
я отвечу, что нет, ничего не болит давно.
Мне действительно всё-равно.
И когда говорят "помнишь, мы...", я и правда не помню,
я в себе хороню столько лиц, что меня похоронят
только в цинковом, чтобы память не расползалась
радиацией по вокзалам..
Если мне звонят, мозг блокирует все входящие:
у меня всё недолговечное, ненастоящее.
Меня столько лопатило, столько корёжило. Боже мой,
ты уж как-то построже со мной:
при рождении не целовал - и сейчас не стоит
(удивительно, я внутри себя ярый стоик,
ни мольбами, ни просьбами вроде бы не беспокою).
Я успею наплакаться. Дай насмеяться вволю.
Баваль, 2019
@domkultur
Глядели на меня глаза,
Которые меня любили…
Мой Бог, какие чудеса
Из грешного меня, лепили!
Что видели они во мне,
Что знали обо мне такое
В моём обыкновенном дне,
В моём обыденном покое?
А я ответить им не мог,
И, может быть, на самом деле,
Меня лишь те глаза, да Бог,
На белом свете разглядели..
Л. Болеславский
@domkultur
Благословенна память,
Повёрнутая вспять.
Ты будешь больно падать,
Да редко вспоминать.
Осядет снегом горе,
Дитя увидит свет...
В естественном отборе
Для боли места нет.
Лишь память о хорошем,
О том,
Что стало прошлым,
О нежности,
Которой
Ещё принадлежу,
О голосе любимом,
О том,
Что стало дымом,
Необъяснимым дымом,
Которым дорожу...
Е. Блажеевский
@domkultur
О, эта мука детских фотографий
людей, которых мы любили или любим
(все эти уши, ёжики и лбы),
она не в том, что все они — жемчужны,
не в том она, что мы им — не нужны,
а в том, что мы про них уже все знаем,
а им не видно — собственной судьбы.
Д. Воденников, 2005
@domkultur
