1427
стихи и то, что не убивает.
Это стихотворение я написал в 1990 году и считаю его своим первым текстом, достойным читательского внимания.
Сегодня я впервые прочёл его в видеоформате, вживую, в очень ветренный (вы это обязательно услышите вместе со мной) и пронзительно ясный киевский день. Читал я его для одного человека, а теперь это чтение можно увидеть всем.
Спасибо большое за внимание, просмотр и подписку на мой новый ютуб-канал.
Смотрим:
https://m.youtube.com/watch?v=YuwOhjTO6IQ&feature=youtu.be
Скоро 400. Жду новых подписчиков. Спасибо, тем, кто подписался. Быть Добру!
https://m.youtube.com/watch?v=ai9QtLHbN9A&feature=share
Премьера.
Читаю свежие стихи в видео-формате вживую.
Спасибо большое за просмотры, комментарии и перепост.
Когда вас много -- у меня ещё больше желания продолжать это слово и дело.
Всем Добра!
https://youtu.be/ai9QtLHbN9A
Новое:
* * *
Я вновь заброшен, как буддийский храм,
где подгнивают жертвенные овощи,
я бьюсь, как муха – меж оконных рам
с назойливым жужжанием о помощи.
Но кто решится на исходе дня,
в конце эпохи , времени, пространства –
разбить стекло, чтоб выпустить меня,
чтоб обменять хулу на хулиганство?
Кто этот верный камень подберёт
в случайной тьме, наощупь и везение,
того, в конце эпохи, точно ждёт –
слепящее и страшное прозрение.
Моя свобода – это часть игры,
томление отчаянного духа,
я – слово, сотворившее миры,
но без тебя, мой друг, я просто – муха.
Где солнце – на закате, словно вошь,
разбухшее и круглое от крови,
но если ты меня произнесёшь –
то будешь пойман господом на слове.
А это значит, что на смену мне –
ты будешь жить в казённом помещении
и биться между рамами в окне –
за право на свободу и прощение.
11.03.2023
* * *
В тоскане, в умбрии, в пьемонте,
где виноград, как свет очей,
я находился на ремонте –
под наблюдением врачей.
Согласно урбану и пию
и прочим папам на крови,
я здесь – руинотерапию
освоил с помощью любви.
Среди пленительных развалин
и молодящихся цикад –
мой дом был скромен: восемь спален,
каминный зал, веранда в сад.
И я, прогуливаясь мимо
оливковых, чуть пыльных рощ,
повсюду чувствовал незримо
империи былую мощь.
Теперь – с поправкой на лукавство,
сокрытое в людской молве,
я часто брал с собой лекарство –
вино, бутылку или две.
Закат расшатывал стропила
под черепицей бытия,
как хорошо, что ты почила
в веках, империя моя.
Пусть растворилась византия
в османской гуще, но она –
не обнулилась, как россия
в теперешние времена.
Не различить в тумане дыма,
лететь по встречной без руля,
и письма гоголя из рима
к ним не приходят с февраля.
2023
А вот текст, который я читаю в видео-формате:
* * * *
Служу щепотью пыли –
не для отвода глаз:
мне важно – где вы были,
когда бомбили нас?
Как долго сомневались,
предчувствуя урон,
и с кем теперь остались
при выборе сторон?
Не избежать позора,
не сохранить лица –
тому, кто выбрал вора,
убийцу и лжеца.
Кто вражеской программой
перепрошит двойной,
а я – в дороге с мамой
и с маленькой женой.
Трясёмся на ухабах
с утра и до утра:
я выбрал самых слабых
из воинства добра.
Но всем, кто шёл по следу ,
кто исцелился весь –
я подарю победу,
а сам останусь здесь.
На полке, под обложкой,
в чистилище всего –
собакой или кошкой
народа моего.
23.02.- 04.03.2023
Ещё одна премьера на моём новом ( подписывайтесь) ютуб-канале:
https://youtu.be/41e9YjW5Zvs
Смотрите "Александр Кабанов. Сегодня будет небывало жарко" на YouTube
https://youtu.be/WW58oXXQoCY
Новое.
* * * *
И я любил бывать в чужих краях,
и протирать штаны или бокалы,
когда цикады, в полдень, на ветвях –
сидят, как перуанцы-нелегалы.
Большой семьёй без права на уют,
где тишину проводят мимо кассы,
и вот – они с улыбкой достают
из разноцветных сумок – маракасы.
Мне хватит букв для удлинённых тыкв,
чтоб жизнь заполнить, вместо чёрной дроби,
пусть грянет шум, а я к нему привык в
чужих краях, мой оби-ван кеноби.
До ужина, часов, наверно, шесть
причудливо тасуется колода:
цикады – это маленькая месть
великого индейского народа.
И вновь, перелопатив горы книг,
я стал цикадой по чужому краю:
без родины – могу, а вот без них,
я даже смерть свою не представляю.
02.03.2023
Только что.
* * * *
Сегодня будет небывало жарко,
врачи рекомендуют много пить,
из комнаты, где пьянствовал петрарка,
я бродского прошу не выходить.
А сам спешу вдоль берега скьявони –
люблю его за предпоследний слог,
чтоб совершить ошибку на районе,
которую никто из вас не смог.
Я чувствую, как пахнет свежей рыбкой
у чайки в клюве, как сгустился зной,
венеция, я стал твоей ошибкой –
единственной и, жаль, что не одной.
Случайным смыслом общего пейзажа,
проглоченный тобою целиком,
но и, отныне, ты– кабанов саша,
с раздвоенным славянским языком.
Я в дом вернусь, где раньше вместе жили:
петрарка, вдохновение, чума,
тогда, кому попало не дарили
в венеции роскошные дома.
Теперь из них наделали отели,
и бродит чайка в номере пустом,
а бродский где, а он – на сан-микеле,
опять уснул под розовым кустом.
28.02.2023
* * * *
Был третий рим больной страны,
был страшный бой с её когортой,
мы не боялись тишины:
бесцветной и, в итоге – мёртвой.
Мы к ней привыкли натощак,
в своей провинции нескушной,
и разрешали жить в вещах,
и называли безвоздушной.
Когда, сквозь неба перегной,
луна всходила, как физалис –
мы засыпали с тишиной
и без неё не просыпались.
И если в ней звучал намаз –
то в середине, не в начале,
когда её включили раз
и никогда не выключали.
Пусть времени отпавший тромб
змеится в глубине сомнений,
мы будем слышать взрывы бомб –
вперёд на десять поколений.
Пусть знает новая шпана,
что рёв огня и вой сирены,
всё это – наша тишина,
вне гладиаторской арены.
Мы, повторюсь, привыкли к ней,
как к музыке и новой вере,
и вечный парубок эней –
последний, кто закроет двери.
22.02.2023
Новое:
* * * *
В тоскане, в умбрии, в пьемонте,
где виноград, как свет очей,
я находился на ремонте –
под наблюдением врачей.
Согласно урбану и пию
и прочим папам на крови,
я здесь – руинотерапию
освоил с помощью любви.
Среди пленительных развалин
и молодящихся цикад –
мой дом был скромен: восемь спален,
каминный зал, веранда в сад.
И я, прогуливаясь мимо
оливковых, чуть пыльных рощ,
повсюду чувствовал незримо
империи былую мощь.
Теперь – с поправкой на лукавство,
сокрытое в людской молве,
я часто брал с собой лекарство –
вино, бутылку или две.
Закат расшатывал стропила
под черепицей бытия,
как хорошо, что ты почила
в веках, империя моя.
Пусть растворилась византия
в османской гуще, но она –
не обнулилась, как россия
в теперешние времена.
Не различить в тумане – дыма,
лететь по встречной – без руля,
и письма гоголя из рима
к ним не приходят с февраля.
10.02.2023.
Новое
* * * *
А это родина отца:
в обрывках утреннего света,
но кто запомнит сорванца
из александровского лета?
Посёлок, швейная игла,
вокруг – портновские лекала,
а здесь цветаева жила,
стихи к ахматовой писала.
А это – русская зима,
чей школьный снег белее мела,
вот – фабрика, за ней – тюрьма,
в которой бабушка сидела.
Всё это – дом-музей поры,
когда я приезжал в россию,
чтоб вспомнить папины дворы,
марину и анастасию.
И выпить доброго винца,
но я давно летаю мимо:
ведь это родина отца –
меня оставила без крыма.
А папа мой лежит в земле,
он – пепел в погребальной урне,
он – память о добре и зле,
и о стране пошитых в дурни.
Как много в воздухе свинца,
и с кем воюет украина:
а это родина отца,
а это родина отца –
пришла за родиною сына.
05.02.2023.
Новое
* * * *
Как долго жить не угадаешь,
а угадаешь – всё равно,
когда навеки выпадаешь
в документальное кино.
В котором небо над омелой
висит, полёты запретив,
как-будто кровью черно-белой
плеснули в чистый объектив.
И в кадрах хроники военной
ты промелькнёшь в толпе солдат,
в неоцифрованной вселенной,
небрит, озлоблен и поддат.
В ночной, ускоренной, зернистой
и процарапанной штыком,
то в латах, с греческой канистрой,
то в бронике и с вещмешком.
И видно, что тебе не больно
глотать еду и алкоголь,
но обжигающе глагольно –
вернётся жизнь, а с ней и боль.
И за тобой, сквозь ткань экрана,
через растяжки и года,
придёт безмолвная охрана
большого страшного суда.
И выведут тебя наружу,
где происходит этот суд,
и, всеми проклятую душу,
тебе, предателю, вернут.
Лишь для того, чтоб ты проведал
и вновь обнял в последний час –
меня, которого ты предал
и гибелью своею спас.
21.01.2023.
Я совсем недавно написал и озвучил это (знаковое для меня) стихотворение, Marina Eskin перевела его на английский, а Zhenya Kiperman – объединил наши усилия в очень трогательное и талантливое видео.
Большое спасибо, Женя и Марина, за большую работу, сопереживание и поддержку.
kabanov_delo" rel="nofollow">https://youtube.com/@kabanov_delo
Читать полностью…
Новое:
* * * *
Из маленького храма
на собственной крови –
меня вела программа
на поиски любви.
Я шёл дорогой ровной,
затем – тропой кривой,
от памяти – огромной
вращая головой.
Меня встречал – прошитый
крестами в полный рост,
увенчанный ракитой –
троещинский погост.
Там муравьи-мурашки
построили ковчег,
там бог хранит растяжки –
последние, для всех.
Там, в противопехотных,
пустынных небесах –
звучат команды ротных
и взводных голоса.
В бою с теробороной
зачищены с лихвой –
серёжка с малой бронной
и витька с моховой.
А рядом спят герои
из киевской весны:
тероборона трои –
троещины сыны.
И я – случайным спамом,
был прислан бытиём:
на встречу с новым храмом,
молчащем о своём.
И я – своё отвечу:
что всем смертям на зло,
пришёл на эту встречу,
а время – не пришло.
12.03.2023.
295 подписчиков на моём новом ютуб-канале, где читаю свои стихи в видео-формате вживую. Давайте выйдем за 300 и будем двигаться дальше!
Спасибо большое всем за просмотры, доверие и поддержку!
kabanov_delo" rel="nofollow">https://youtube.com/@kabanov_delo
Уже 264 подписчика на моём новом ютуб-канале, где я читаю свои стихи вживую!
Спасибо большое за доверие и поддержку в моём начинании! Скоро – продолжение.
Кто не подписался – я не виноват!)
kabanov_delo" rel="nofollow">https://m.youtube.com/@kabanov_delo
Уже 207 подписчиков!
Спасибо за интерес, доверие и поддержку!
Продолжу и дальше видеочтение стихов вживую.
С Весной! Держимся. Победим!
https://youtu.be/41e9YjW5Zvs
Премьера.
Решился на отдельный ютуб-канал. Буду читать стихи в видео-формате.
Это пробное видео, сделанное на скорую руку автором. Не судите строго. Дальше будет лучше.
Подписывайтесь. Комментируйте.
Добра!
Спасибо за перепост.
Фото на заставке: Борис Тополянский
Ещё новое.
* * * *
Я сидел с большими рыбаками
за одним единственным столом,
и они следили за руками –
даже в разговоре о былом.
Чтоб не перепутать чьи-то масти
или никому не подыграть –
в прошлое забрасывали снасти,
вспоминая бога-душу-мать.
Жизнь моя, похожая на глыбу –
остров по фамилии скучай:
там, где с голых женщин ели рыбу,
там, где с голых женщин пили чай.
Много их – при греках и монголах,
при литовцах, любящих кизил –
по судьбе моей ходило голых
и никто одежды не просил.
Я искал в них точные ответы
на вопрос: по ком горит звезда,
но когда, весной, пришли советы –
женщины исчезли навсегда.
Больше их не будет, ну и ладно:
чай и рыба стоят два рубля,
на закате – ветренно, прохладно,
зеленеет остов корабля.
Под столом – вчерашняя русалка,
в круглых чашках – кипяток пустой,
голых женщин, мёртвецам, не жалко,
улыбнись, мгновение, постой.
03.03.2023
фейсбук напомнил. Написанное мной в этот день, 5 лет назад.
* * * *
Пам’ятай, як тане сніг та останній дзвін трамвая,
пахне м’ятою доріг, я тебе не пам’ятаю,
де зім’ятий мій бузок, де мій крим без курултаю,
тане білий, мов т анок, я тебе не пам'ятаю.
Мироточить сніг війни, мертвий сніг бахчисараю,
кавуни лежать в труні, я тебе не пам'ятаю,
де акація цвіте – їй підспівує джамала,
депортація – не те, іншого, на жаль, замало.
Спи, кохана крижана, переходить ніч на чвари,
де обличчя схоже на медіатор для гітари,
сходить місяць, наче я - чорний маятник хитаю,
ти – поразка нічия, я тебе не пам'ятаю
01.03.2018.
* * *
Пускай сотрётся жизни треть,
оставшаяся треть:
чтоб на чудесное смотреть –
в хрустальное смотреть.
Сквозь виноградник за окном –
на украинский крым,
пусть привыкает каждый дом,
под старость, быть твоим.
И распадается тоска
на семь победных дней,
и средне-русская москва
становится твоей.
И в память о большой цене
ещё звучит хорал,
и проигравшие в войне
сбежали за урал.
Ржавеет сорваный стоп-кран
в экспрессе лучших лет:
повержен враг, казнён тиран,
а счастья нет и нет.
И ты – строитель корабля
из деревянных книг,
поймёшь, что жизнь – не для тебя,
что счастье – для других.
Для тех, которые придут,
сгорая от любви,
чтоб новый выстроить редут,
как церковь на крови.
Возьмут за острые края –
свой дивный мир творя:
и это будет кровь твоя,
и молодость моя.
2022
Новое
* * * *
Человек от боли сошёл с ума
и приехал в край, где цветёт хурма,
где живёт один, как рахат-лукум,
человек, который вернулся в ум.
Человек записывается на приём
к человеку, чтобы – побыть вдвоём,
надевает свежий хурма-халат
и спешит на встречу с лукум-рахат.
Дорогой, пожалуйста, посмотри:
что за адская боль у меня внутри,
я надеялась, вскоре, пройдёт сама,
но она осталась сводить с ума.
Человек, который вернулся в ум,
говорит: уважаемая ханум,
у тебя две опухоли внутри,
и единственный выход: умри-умри.
И она пожила на земле чуть-чуть,
а затем, умерла, чтоб закончить путь,
умерла, не тая за душою зла,
и тогда её страшная боль прошла.
Вот и всё на сегодня, читатель мой:
кто опять не вернулся с войны домой,
и кого отпевает сейчас зима,
чья жена от горя сошла с ума?
17.02.2023
* * * *
Как я мечтал, мечтают только дети,
сменив зефир на хрен и колбасу:
когда я всех придумаю на свете,
тогда я всех от гибели спасу.
И мир застыл светло и удивлённо,
когда усталый бог ушёл в запас –
я всех придумал врозь и поимённо,
но никого от гибели не спас.
Как хороши в пустыне водевили,
и под дождём сухое пить вино,
меня такие женщины любили,
и я играл на скрипке в казино.
Я сам себе продал одну идею,
но за неё оплату придержал:
пишу роман, продам, разбогатею,
приду с деньгами на речной вокзал.
Куплю себе прогулочный корабль
и уплыву за горизонты дня,
к примеру, как багрицкий или бабель,
а вы – не умирайте без меня.
06.02.2023.
Это новый и большой фильм о войне, моей семье и моих стихах в эти чудовищные времена. Автор: американский славист. переводчик, блогер – Женя Киперман. Человек, который поддерживает Украину. Спасибо большое ему и команде!!!
А, вас, дорогие друзья и подписчики, прошу этот фильм посмотреть и, по желанию/возможности – сделать перепост. И мне, и авторам будет приятно. Спасибо за понимание и внимание.
https://youtu.be/Zqxx1rJzZ2k
* * *
Тридцать лет и три года
христос давал интервью дудю,
старожилы гадали:
это к засухе или к дождю,
оказалось – к войне, резне
и ракетным пускам,
далеко от распятия,
но ближе к эху, потом, к гвоздю,
оказалось – христос хорошо
говорит на русском.
И продолжил он, заводной,
как ядрёна вошь,
и никак его не забанишь
и не заткнёшь,
больше в нём гордыни,
чем святости и таланта,
он взошёл на холм,
вытирая с ладоней слизь,
и вокруг него
украинские беженцы собрались –
слушать сына божьего
на языке оккупанта.
И христос говорил:
что спасения больше нет,
время кончилось,
как состраданье и вера в свет,
что отныне, он –
сын и дух, и отец в законе,
и омега и альфа
сменились на ви и зет
у него на спине,
на багровом, как снег хитоне.
Время кончилось,
хейт и сенсацию не раздуть,
и сквозь трещины в небе
на землю хлынула жуть,
чтоб хватать людей,
которые не пригнулись,
я смотрел, как в сторонке
молился и плакал дудь,
и к нему российские
беженцы подтянулись.
И смешалось всё,
превратилось в один вопрос,
и сплелись в объятиях дудь
и простой христос,
породнились беженцы,
жаба и бедный ужик,
всех убили и все воскресли,
и всех спасли,
и на всех хватило в европе
родной земли,
и с тех пор, в гааге суд
перешёл на суржик.
05.01.2023.