1427
стихи и то, что не убивает.
Подписывайтесь на мой новый ютуб-канал, где я читаю стихи в видео-формате:
kabanov_delo" rel="nofollow">https://youtube.com/@kabanov_delo
* * * *
Когда мы были водовозами
и жили в средние века:
вдвоём – под звёздами и розами,
на берегу черновика.
Промеж славянами и готами
мы слыли честными людьми:
с большими бочками, с подводами,
с приземистыми лошадьми.
Вода была живой и сладкою:
в кувшинах с дивною резьбой,
в пузатых чайниках с насадкою,
во снах из глины голубой.
Но каждую весну четвёртую –
мы доставляли по ночам
совсем другую воду – мёртвую,
предателям и стукачам.
Кто молится на тень распятую
внутри себя, сойдя во тьму,
кого простят весною пятою,
но я не знаю – почему.
Моя любовь жестокосердная
глядит с ухмылкою кривой,
чтоб никогда вода предсмертная
не отличалась от живой.
Не средние века – посредственны,
они взирают с высоты
на вас, которые ответственны
за вырожденье красоты.
На тех, кто с новыми барыгами
себе подпишет приговор,
а мы с тобой проснёмся книгами,
не читанными до сих пор.
10.07.2023.
Партитура Страшного суда. На мое стихотворение " Говорят, что смерть боится щекотки..."
Спасибо большое
Дмитрий Цветков ( ноты).
Новое
* * * *
Скоро будет середина лета,
и все те, кто верует в тепло
и в потоп из ветхого завета –
молятся, чтоб лето не прошло.
Будет суд под яблоней и вишней
или сад – среди добра и зла:
где людей и бабочек всевышних –
окольцует райская смола.
Вместе с одиночеством и славой,
медленно окуклится беда,
и тарковский в памяти двуглавой
позабудет лето навсегда.
Если ты придумаешь природу
нового для счастья бытия,
где под душ вставать в живую воду
позволяет рукопись твоя.
Если ты – воюющий за слово
и за ним не лезущий в карман –
напиши, оставшимся без крова,
о грядущей родине роман.
Там, где лето восемь на четыре,
будто селфи сущего всего,
чтоб мы жили-были в этом мире
и не умирали за него.
23.06.2023
Новое
* * * *
Раньше был я последним предателем
нашей родины между огней,
но в последствии, стал целователем
чёрных пяточек кошки моей.
Запятые в мишенях десяточки,
забывая про пафос и стыд,
я целую кошачии пяточки
в час, когда человечество спит.
Я попал в переплёт под обложкою,
где евангелие от войны:
ты становишься, господи, кошкою,
безымянною кошкой страны.
Ты использовал разные облики,
и когда умирал на кресте –
то устроил хранилище в облаке
и присвоил домен пустоте.
А теперь, засыпая под мухою:
пусть приснится тебе люцифер,
боже, чудо моё вислоухое
и сплошное мурчание сфер.
Спят иуды и прочие особи,
санитары по общей борьбе,
я целую, не ведая, господи,
как щекотно, и больно тебе.
19.06.2023
Народный артист Украины Алексей Горбунов на моё стихотворение. Получилось ярко и по делу.
https://fb.watch/lfenXV6pGr/
Серьёзное и многоуровневое по смыслам исследование обо мне и моих текстах. Для внимательного прочтения:
https://discours.io/articles/culture/kabanov-poetry?fbclid=IwAR0JhzZejCBGzMz3R7Ru7qGRPadQBCNqnRy3nl_Af2V0g9mOImncRIUK1g8
Премьера видео вот на это стихотворение:
* * * *
Из маленького храма
на собственной крови –
меня вела программа
на поиски любви.
Я шёл дорогой ровной,
затем – тропой кривой,
от памяти – огромной
вращая головой.
Меня встречал – прошитый
крестами в полный рост,
увенчанный ракитой –
троещинский погост.
Там муравьи-мурашки
построили ковчег,
там бог хранит растяжки –
последние, для всех.
Там, в противопехотных,
пустынных небесах –
звучат команды ротных
и взводных голоса.
В бою с теробороной
зачищены с лихвой –
серёжка с малой бронной
и витька с моховой.
А рядом спят герои
из киевской весны:
тероборона трои –
троещины сыны.
И я – случайным спамом,
был прислан бытиём:
на встречу с новым храмом,
молчащем о своём.
И я – своё отвечу:
что всем смертям на зло,
пришёл на эту встречу,
а время – не пришло.
12.03.–13.03.2023.
https://youtu.be/43UfUIXlATM
Новое
.* * * *
Где ласточки висят втроём
и вялятся таранки:
давайте с ними воспоём –
сирень в литровой банке.
На подоконнике, в пустой
столовой без буфета,
как много было в банке той
задолго до букета?
К примеру, если брать отцов
от альфы и омеги,
в ней обитали огурцов
библейские ковчеги.
Затем, варенье из айвы:
вкуснее нет варенья,
оно закончилось, увы,
в эпоху вырожденья.
Был чистый спирт в обмен на мёд,
под крышкой из капрона,
пришёл, нет, прибежал черёд
вина и самогона.
Покашливая, жизнь текла,
сквозь капельницу в "дурке",
чтоб после, в храме из стекла –
хранить свои окурки.
Сутулясь, выбритый "под ноль",
садился век устало
на корточки; жалея соль,
хранили в банке сало.
Воскреснем и не будем врать,
пусть смерть воротит рыло:
пора, пора мой друг, собрать,
что в этой банке было.
Вот-вот окончится весна:
гудят пчела и овод,
а где сирень – она важна,
она – чудесный повод.
Чтоб жить и праздновать три дня
свободному народу,
но всё, что пьётся без меня –
бог превращает в воду.
31.05.2023
Совсем новое.
* * * *
Туда, где зимою – ни снега,
ни ранней в зазубринах тьмы,
мы выйдем из тела ковчега –
и больше не будет зимы.
И больше не будет дороги,
которая всех увезла,
ни воя воздушной тревоги,
ни страха, ни крови, ни зла.
Здесь гроздья бананов, как груди,
тугими рядами висят,
и нравятся местные люди
всем женщинам за пятьдесят.
Ответь мне, больная собака:
что может быть в мире тогда –
бессмысленней снега и мрака,
колючего ветра и льда?
И путая мачо и лечо,
на краешке райского дна,
тебе, мой спаситель, отвечу:
бессмысленней снега – война.
Война за войною с войною
в предчувствие новой войны,
страшнее, чем вьюга зимою
и ватные в детстве штаны.
Рождественский лёд в водевиле,
а что ещё вспомнить без слёз:
то утро, когда нас убили
и солнце внесли на мороз.
27.05.2023.
Новое
* * * *
День на жаре протух и вечер был не свеж,
и даже ночь мутна, как забытьё калеки,
когда-то я писал: винительный падеж,
предательный падеж и проклятый навеки.
И всё, что я писал – не остановит зло
и не избавит нас от смерти и лишенья,
но пусть придёт добро, и вот оно – пришло
и принесло тебе немного утешенья.
И возместить ущерб от музыки и книг
не требуй посреди родного пепелища,
ты не один такой, ты свой среди других,
и многие тебя – достойнее и чище.
Но боль твоя больней, чем боли двух миров:
небесного котла и адской сковородки,
ты жертва на пиру в компании воров,
и кровь твоя для них – вкуснее русской водки.
Они внутри войны, как черви в мертвеце,
что разъедают труп из самой серцевины,
они внутри страны, они в твоём отце
и в матери твоей, и в детях украины.
Так долго от стихов расходятся круги
и движется волна из эпицентра слова:
и нам с тобой слышны победные шаги
вернувшихся с войны под сень чужого крова.
И встретят их почти пустые города,
где полная луна, висящая на нерве –
нам освещает зал для страшного суда:
и пусть горит огонь и лопаются черви.
22.05. – 24.05.2023
Новое.
* * * *
Это всё – сочетание звуков и пауз,
от которых срастаются кости быстрей,
и при помощи слов управляется хаос,
а при помощи музыки племя людей.
И когда мы не слышим свисток для собаки,
и когда мы прощальную песню поём:
это всё – бытия разрешённые знаки,
это бог – передатчик врубил на приём.
Кто на страшном суде позабыл партитуру
сотворения мира и прочих щедрот,
мы не помним и молча приходим к авгуру
и авгур открывает зазубренный рот.
Сколько всех инструментов играло и пело:
перед боем, на свадьбе и похоронах,
эта дивная физика химии тела –
состояла вначале из посланных нах.
Пустоты, оплетённой лозою из формул,
и беседки для тех, кто остался в пути:
до свиданья, адам, с днём рождения ромул,
а в итоге – война, никого не спасти.
Я попробовал смерть, как десертные вина
и вернулся на голос из огненных кущ:
моя мама работает родиной сына,
моя мама считает, что я всемогущ.
16.05.2023.
Немогу не вспомнить это стихотворение из прошлого военного года. Светлая память всем детям, погибшим от рук российских ####.
* * * *
Я сжимаю в троеперстии
круглый ползунок луны —
чуть вдавлю его в отверстие —
передвину в ваши сны,
сквозь винтажное звучание
с плесенью, как сыр дорблю,
тишину по умолчанию —
до утра установлю.
Лето в буче и в гостомеле,
зреют звуки на словах,
чтобы люди мира помнили —
это мы лежим во рвах,
до сих пор ещё не найдены —
вот нога, а вот рука —
дети гришины и надины,
безымянные пока.
А вокруг — сады и грядочки
совершают свой обряд,
нам кроты поют колядочки,
нам медведки говорят:
мол, на всех в достатке сырости,
здесь — подземный водоём,
говорят, мы скоро вырастем
и до свадьбы заживём.
Время ижицею тужится
в круге отчего угла,
под случайный камень — лужица
свежей крови натекла:
словно чёрный диск виниловый —
сингл неба и земли,
погрузили в спирт этиловый,
но прослушать не смогли.
Новый день с войной подружится,
даже смерть уйдёт в запас,
и на свадьбе обнаружится —
это вы убили нас,
вы, двоюродные братия,
пригласив встречать рассвет —
заключили нас в объятия
и сломали нам хребет.
Растоптали угощения,
весь изгадили приём,
и теперь, мы — дети мщения,
мы, и под землёй, найдём,
вновь луна правее сдвинется —
больше вам покоя нет:
будет ницца или винница —
мы обнимем вас в ответ.
2022
500 дней войне.
Держимся. Победим!
Александр Кабанов
* * * *
Я привык начинать с листопада
и заканчивать снегом в окне,
но коварные боги джихада
на рассвете приплыли ко мне.
Вдоль по небу из крови и нефти,
над полями грядущих боёв,
в чёрных коконах жизни и смерти,
заострённых с обоих краёв.
Появились — судьбе на замену,
и без помпы качая права,
под воздушную в брызгах сирену —
на ходу подбирая слова:
Мы — во тьме просвещённые лица,
всяким бедам ведущие счёт,
знай, что ваша война будет длиться,
даже если диктатор падёт.
Ветер склеит подсохшие лужи,
и они — отразят фонари,
сгинет враг, побеждённый снаружи,
чтобы тут же воскреснуть внутри.
Посмотри сквозь пустыню разлуки
на иной, вероятный расклад:
вот, ещё не рождённые, внуки
на врага из окопов глядят.
Вот могучее тело джедая —
покрывает имперская слизь,
и вернулась жена молодая,
и, обняв тебя, шепчет: проснись.
Я проснулся, усыпанный снегом,
подгорающим снегом листвы,
между берегом и оберегом,
о которых не слышали вы.
Это царство моё и порфира,
и земля, что мне ближе всего,
и она — не от русского мира,
и она — не от мира сего.
2022
Новое
* * *
Ранним утром, сквозь мои ресницы,
начинают просыпаться птицы –
по крупице: до-ре-ми-фа-соль –
это будет – сахар или соль?
Слушаю, смотрю и улыбаюсь:
я и сам – частенько просыпаюсь
сквозь военный в дырочках носок,
как сбежавший из часов – песок.
Чтоб привыкнуть к страшным временам –
я запомнил птиц по именам:
чив-чивчив, цви-цви, фюить-фюить,
а голубка – вечно просит пить.
Не привыкнуть, а промокнуть смог:
дождь умеет подводить итог,
дождь без слов умеет делать ноги,
разбавлять воздушные тревоги.
По утру – стихает вой сирен,
тишина опять встаёт с колен,
и фьюить, колонки отключив,
вместе с цви остались без чив-чив.
03-04.07.2023
* * * *
Говорят, что смерть – боится щекотки,
потому и прячет свои костлявые пятки:
то в смешные шлепанцы и колготки,
то в мои ошибки и опечатки.
Нет, не все поэты – пиздострадальцы, –
думал я, забираясь к смерти под одеяльце:
эх, защекочу, пока не сыграет в ящик,
отомщу за всех под луной скорбящих –
у меня ведь такие длииинные пальцы,
охуенно длинные и нежные пальцы!
Но когда я увидел, что бедра ее – медовы,
грудь – подобна мускатным холмам Молдовы,
отключил мобильник, поспешно задернул шторы,
засадил я смерти – по самые помидоры.
…Где–то на Ukraine, у вишневом садочку –
понесла она от меня сына и дочку,
в колыбельных ведрах, через народы,
через фрукты–овощи, через соки–воды…
Говорят, что осенью – Лета впадает в Припять,
там открыт сельмаг, предлагая поесть и выпить,
и торгуют в нем – не ж@ды, не х@хлы, не йети,
не к@цапы, не зомби, а светловолосые дети:
у девчонки – самые длинные в мире пальцы,
у мальчишки – самые крепкие в мире яйцы,
вместо сдачи они повторяют одну и ту же фразу:
“Смерти – нет, смерти – нет,
наша мама ушла на базу…”
2011
Публикация моих избранных текстов в уважаемом издании.
Спасибо редакции и читателям.
Всего вам самого доброго и светлого.
Новое
* * * *
Тот, кто прожил без хейта и высера,
кто с поэзией был заодно –
пусть его похоронят, как рыцаря,
как жан-поля бельмондо.
Не со мной – в крематории пламенном,
не с другими – на свалке имён,
а в гробу, под терновым незнанием –
самым лучшим из ваших знамён.
Пусть обнимутся моно и стерео
и сольются в конце-то концов –
вместе с гробом из цельного дерева,
на плечах у восьми молодцов.
Вместе с горем чесночным и луковым,
пусть они, не считая кругов,
проплывут мимо бродского с жуковым
вдоль херсонских моих берегов.
Мимо кофе в бумажных стаканчиках –
у агентов в кино фбр,
мимо орков в обугленных танчиках,
мимо смерти моей, например.
Выше неба, где солнце из табора –
на ромейском ходу холостом,
где на полке – все книги анн арбора
в заколоченном доме пустом.
22.06.2023.
МОЯ НОВАЯ КНИГА СТИХОВ НА АНГЛИЙСКОМ (переводы) ВЫШЛА В США!
Приобрести с доставкой здесь. В мягком или твёрдом переплёте:
https://www.amazon.com/AGE-VENGEANCE-Wartime-Verses-Kyiv/dp/B0C7T1NPMK/ref=sr_1_6?crid=6WRJS7TLOZB4&keywords=Kabanov&qid=1687293860&sprefix=kabanov%2Caps%2C85&sr=8-6&fbclid=IwAR3n5nMSFB4uN0qVhxISjYW8Vw4zWDb-NOVlm3tLRR2XA0U3YxbB1GBKlGk
Новое
* * * *
Племя будущих настоящих,
посылающих время вспять:
мы с тобою сыграем в ящик
и попробуем обыграть.
Нет, не смерть, что необходима,
воскрешению вопреки,
жизнь мою, что проходит мимо –
на другом берегу реки.
Под краплёное и анапест
переполненных площадей,
где фахверковый дождь –
крест-накрест
заколачивает людей.
Сколько ящиков получилось:
кто считал, тот любил вино,
столько радости в нас лучилось –
раздевайся, снимай кино.
Звёзды сыпятся, словно перхоть:
побелела земли спина,
я к тебе не смогу приехать–
потому, что идёт война.
И победа близка, но знать бы:
в небесах или на земле,
заживающим после свадьбы,
вместе с ящиками в столе.
17.06.2023.
Премьера. На моём новом ютуб-канале.
Читаю вживую вот это стихотворение:
* * * *
Андрею Макаревичу
Я не помню, что сказал вначале,
что тебе ответил, уходя:
вдруг, по красной кровле застучали
водяные камешки дождя.
Отчего-то стал белее мела –
круглый, поцарапанный винил,
будто наше время устарело –
кнопочный мобильник зазвонил.
Мы с тобою замерли у входа
в дивный мир, как добрые мужья,
но отвергла пушкина природа,
чехов застрелился из ружья.
Будь ты нынче – коуч или гуру,
с бородой могучий дровосек,
но похерил русскую культуру –
маленький плешивый человек.
Этот мир так долго начинался,
не жалея сажи и белил,
и не важно, кто из них остался,
и не важно, кто из вас свалил.
Мы живём, рождённые в могиле,
где царили пряник или кнут,
здесь поляков с немцами простили,
но московских "братьев" проклянут.
Время замирает на повторе,
даже смерть отправилась домой,
все ушли, и только наше горе –
навсегда останется со мной.
2023
Благодарю за подписку и репост.
Фото на заставке: Pavlo Mazai
https://youtu.be/sjLQMcN5ES8
* * * *
Печь стояла пустой – там, где эта строка
начинает свой выход из черновика,
там, где хлеб на веранде черствеет века
и шумит за оградой большая река.
Печь стояла пустой – подбирая слова:
почему для неё позабыли дрова,
отчего у неё отнимается речь
и вообще, почему она, собственно, печь?
Над часами для шахмат, где красный флажок,
вместо пешек – пошёл черно-белый снежок,
и смотритель включил на солярке движок,
заменив у стихов приводной ремешок.
Побеждает тепло добровольной тюрьмы –
пансион, где строка возникает из тьмы,
на ходу отдыхая, прижавшись ко мне,
и опять исчезает в родительской тьме.
Но приходит военное лето сурка –
ночь, когда нашу печь затопила река,
вечный хлеб на бескрайней веранде размок,
и над красным флажком появился дымок.
Если дамба хранила запасы воды,
то они превратились в запасы беды,
и река, на речном языке голося,
вдруг закрыла глаза и нахлынула вся.
И по ней: та, что раньше не стоила свеч,
поплыла на спине моя верная печь,
как херсонская мать на изломе веков,
согревая утопших моих земляков.
08.06.2023
Премьера. На моём новом ютуб-канале.
Читаю вживую вот это стихотворение:
* * * *
Андрею Макаревичу
Я не помню, что сказал вначале,
что тебе ответил, уходя:
вдруг, по красной кровле застучали
водяные камешки дождя.
Отчего-то стал белее мела –
круглый, поцарапанный винил,
будто наше время устарело –
кнопочный мобильник зазвонил.
Мы с тобою замерли у входа
в дивный мир, как добрые мужья,
но отвергла пушкина природа,
чехов застрелился из ружья.
Будь ты нынче – коуч или гуру,
с бородой могучий дровосек,
но похерил русскую культуру –
маленький плешивый человек.
Этот мир так долго начинался,
не жалея сажи и белил,
и не важно, кто из них остался,
и не важно, кто из вас свалил.
Мы живём, рождённые в могиле,
где царили пряник или кнут,
здесь поляков с немцами простили,
но московских "братьев" проклянут.
Время замирает на повторе,
даже смерть отправилась домой,
все ушли, и только наше горе –
навсегда останется со мной.
2023
Благодарю за подписку и репост.
Фото на заставке: Pavlo Mazai
https://youtu.be/sjLQMcN5ES8
Новое
* * * *
Пустота, убери свой локоть
и верни золотую рыбку:
постоянно хочется плакать –
так, что трудно сдержать улыбку.
Между слов, оставаясь с носом
и покашливая ковидно:
пустота – это ноль с вопросом
плюс вообще ничего не видно.
И когда ты разводишь руки –
из тебя выпадает слово,
словно маленький ключ от муки
до объятия башлачёва.
Пустота может быть связною
между теми, кого ты ценишь,
но безмолвием с тишиною
ты никак её не заменишь.
Не пустыни скупое зренье:
то змея промелькнёт, то птица –
а ничто, как стихотворенье,
в коем – не за что зацепиться.
Там, где я от любви немею,
разбавляя живой водою:
всю мою пустоту с твоею,
прости господи, пустотою.
26.05.2023.
Рубрика: Моя Новая Книга.
Друзья, не забываем о моей самой новой и самой первой электронной книге.
От издательства Fredoom Letters:
«Сын снеговика» — новая книга Александра Кабанова, известного украинского поэта, пишущего на русском языке, лауреата многочисленных международных литературных премий.
Александр Кабанов живёт в Киеве. «Сын снеговика» — корпус высокой и беспощадной социальной лирики, стихотворения о чудовищной российско-украинской войне, о победе Добра, победе Украины, о любви и справедливости в нашем, сдвинувшемся с прежнего места, мире.
Приобрести здесь, по ссылке.
https://freedomletters.gumroad.com/l/snowman?layout=profile
Премьера видео на моём новом ютуб-канале: Александр Кабанов. Ключевые слова. Здесь я, не часто, под настроение, читаю свои стихи вживую. Подписывайтесь.
Спасибо за просмотр, подписку, комментарии и перепост.
https://m.youtube.com/watch?v=zeg0SlDzRfg&feature=share