1427
стихи и то, что не убивает.
Осеннее.
* * * *
Храните эту осень в свитках,
в прозрачных флешках, где вода
и листопад — висят на нитках,
где правит ножницы среда.
За ней — четверг, другое дело:
люблю масонский наш кружок,
чтоб кровь винтажная горела,
а там и пятница, дружок.
То афродита, то ехидна —
судьба — скорее миф, чем явь,
и смерть, в которой швов не видно:
вот здесь поправь и здесь поправь.
Давай по чесноку — лукавить
не будем, скажем напрямик:
мой бог, мой царь, не надо править —
прекрасен этот черновик.
Одной субботой не спасёшься,
спроси яйцо без скорлупы:
о, жизнь, куда ты так несёшься —
на крыльях веры и толпы?
Что может человек воскресший
для понедельника с утра —
пить горькую, как бывший леший,
вязать на спицах свитера.
И улыбаться сквозь намордник,
и здравствовать на каждый чих,
...где ножницы, зайду во вторник,
а там – среда: чик-чик, чик-чик.
2021
Новое интервью. Андрей Макаревич о творчестве Александра Кабанова.
Сердечная благодарность дорогой Друг.
https://youtu.be/3h7eG_-kfRI?si=Rzqch-vfhOudL5i9
* * * *
А когда ты умрёшь, привет
передай от меня творцу:
за прекрасную тьму и свет,
для которого смерть – к лицу.
За любовь, что согрела нас,
несмотря на войну и жесть,
и за то, что тебя не спас
и оставил всё так, как есть.
За свободу решать самим:
убивать или отпустить,
вера – это не смытый грим:
каждый может себя простить.
Мертвецов не счесть, на пустом
поле – вырастет зверобой:
больше сгинуло под крестом,
чем под свастикой и звездой.
Передай ему от всего
коллектива с двумя грудьми:
почему больше нет его,
а потом он опять с людьми?
И в конце выходного дня –
обними того, кто не с ним,
кто хранит от него меня,
и зовут его – серафим.
2023.
* * * *
Мы поедем за летом, куда бы оно
ни сбежало от нас в календарь
или в море с пиратами плыть заодно,
погасив на бушприте фонарь.
Нас с тобою азорские ждут острова:
где целебная в ямах вода,
там, на чайных кустах, отдыхает листва
и пасёт ананасы звезда.
А потом, мы отправимся дальше на юг:
вдохновению нужен разбег,
там, где солнце висит, как спасательный круг,
а в одессе и в киеве – снег.
А в одессе и в киеве снег и война,
только серый, промозглый ноябрь ,
тяжело и отчаянно дышит страна,
вынимая осколки из жабр.
И тогда мы с тобой открываем глаза:
а над нами – небесный ангар,
снежный фронт, а за ним – тыловая гроза,
улетает на юг байрактар.
Жаль, что лето окончилось, словно кино,
так бывает всегда у живых,
а для мёртвых положено лето одно –
это – лета забвения их.
Или стикс, если долго смотреть на костёр
и хорошие книги читать,
это август все листья в ладонях растёр,
чтобы в бомбоубежище спать.
2023
* * * *
Когда мы были водовозами
и жили в средние века:
вдвоём – под звёздами и розами,
на берегу черновика.
Промеж славянами и готами
мы слыли честными людьми:
с большими бочками, с подводами,
с приземистыми лошадьми.
Вода была живой и сладкою:
в кувшинах с дивною резьбой,
в пузатых чайниках с насадкою,
во снах из глины голубой.
Но каждую весну четвёртую –
мы доставляли по ночам
совсем иную воду – мёртвую,
предателям и стукачам.
Кто молится на тень распятую
внутри себя, сойдя во тьму,
кого простят весною пятою,
но я не знаю – почему.
Моя любовь жестокосердная
глядит с ухмылкою кривой,
чтоб никогда вода предсмертная
не отличалась от живой.
Не средние века – посредственны,
они взирают с высоты
на вас, которые ответственны
за вырожденье красоты.
На тех, кто с новыми барыгами
себе подпишет приговор,
а мы с тобой проснёмся книгами,
не читанными до сих пор.
2023.
В Латвии обо мне и о том, чем я занимаюсь. Спасибо большое, друзья:
http://www.freecity.lv/bestseller/243/
* * * *
Тот, кто прожил без хейта и высера,
кто с поэзией был заодно –
пусть его похоронят, как рыцаря,
как жан-поля бельмондо.
Не со мной – в крематории пламенном,
не с другими – на свалке имён,
а в гробу, под терновым незнанием –
самым лучшим из ваших знамён.
Пусть обнимутся моно и стерео
и сольются в конце-то концов –
вместе с гробом из цельного дерева,
на плечах у восьми молодцов.
Вместе с горем чесночным и луковым,
пусть они, не считая кругов,
проплывут мимо бродского с жуковым
вдоль херсонских моих берегов.
Мимо кофе в бумажных стаканчиках –
у агентов в кино фбр,
мимо орков в обугленных танчиках,
мимо смерти моей, например.
Выше неба, где солнце из табора –
на ромейском ходу холостом,
где на полке – все книги анн арбора
в заколоченном доме пустом.
2023.
Ещё новое стихотворение.
* * * *
И я включил воображение
о смысле кошек и собак:
они – родные приложения,
почти, как водка и табак.
Не файлы очевидной вредности,
программе наперек осяк,
они для нас – источник верности,
когда источник зла – иссяк.
И мы, в похмелье, над окрошкою,
страшнее страшного суда –
спасаемся собакой с кошкою,
и обнимаем их всегда.
Чтоб в облаке греха табачного,
и с женщиной наперевес –
себя увидеть многозначного,
почувствовать крутой замес.
Когда-то правил я итакою
и двадцать лет мечтал во сне:
воскреснуть кошкой и собакою,
вернуться к детям и жене.
В двойном обличье из чертаново
и богоявленска на дне,
чтоб вы меня скачали заново
и не скучали обо мне.
07.08.2023
Новое.
* * * *
Невозможно любимое слово
заменяет сильней никогда:
мы становимся частью улова,
в наших жабрах – живая вода.
Мы лежим на брезенте в корзине,
засыпая под слоем травы,
и предчувствуя то, что отныне –
рыбакам не сносить головы.
За исход из ромеев и греков —
под зелёное в небе сукно,
и за то, что ловцы человеков
перепутали с кровью – вино.
За войну, у которой начало –
это каждый сегодняшний миг,
за пиратский ковчег у причала
и контейнеры вражеских книг.
Время думать о новых уловах
и других на земле рыбаках,
и про гетто для всех безголовых
с гладиаторской сетью в руках.
Ну а я, по дороге к могиле,
сквозь речную осоку проблем –
так хочу, чтоб меня полюбили,
чтоб стихи мои – нравились всем.
Всем, которых осталось немного,
с головой на широких плечах:
рыбакам и поэтам от бога,
измеряющим солнце в свечах.
31.07.2023.
Совсем новое.
* * * *
Я смотрю в португальское небо
из глубокого сна о войне,
не буди меня мама, не треба –
просыпаться не хочется мне.
Тонкокожее время надрежу –
марокканским ножом для бумаг:
здесь поют изразцы азулежу,
обожённые страстью впотьмах.
Просыпаться – плохая примета,
чтоб, потом, никогда не уснуть:
здесь глазурь королевского цвета –
это кобальт, подвижный, как ртуть.
Это город – тройная улитка,
навсегда заплетённая в сон,
это смерть или синяя плитка,
под которой живёт лиссабон?
И сквозь нашу небесную крышу,
где, над спальней, ржавеют края,
я тебя обнимаю и слышу,
что осыпалась плитка моя.
Видно, дело к большому замесу
молча движется вечность подряд,
этой ночью бомбили одессу,
плитка вдребезги – киев бомбят.
И ползёт в высоту, не сгорая,
дребезжа на пружинном ходу,
деревянное тело трамвая,
увозящее нашу беду.
24.07.2023.
Одесса. Сопереживаю всей душой.
Вспомнилось стихотворение, написанное за 6 дней до войны. Держимся. Победим.
* * * *
Мир продолжает меняться: скумбрии против сардин,
ночью — минус двенадцать, утром же — плюс один,
минус двенадцать апостолов в карты на интерес,
по лбу стучали и по столу, но только один — воскрес.
Вишня цвести раздумала: чем ей цвести и по ком,
сочи, одесса, юрмала — всюду сплошной дурдом,
кашляет, врёт, извиняется бывший главврач зимы,
это не мир — меняется, это свихнулись — мы.
Нам не прочесть верительных грамот в своих гробах,
в бутиках для смирительных трусиков и рубах,
счастье стреляет пробкою, чтобы попасть с трудом —
в юность с чудесной попкою, в старость с беззубым ртом.
Падает снег, взрывается — листья насквозь летят:
в эту войну — влюбляются и эту войну — хотят,
произойдёт вендетта из-за тебя, сестра —
между бойцами света, между людьми добра.
Сдохнут во тьме враги и прочие сорняки,
это умрут другие дети и старики,
спросит в ноль-ноль двенадцать мальчик одной страны:
чем мне теперь заняться, как же я — без войны?
18.02.22
Публикация подборки с этим стихотворением в Новой газете от 27.02.22 заблокирована по указанию Роскомнадзора:
https://novayagazeta.ru/articles/2022/02/27/ostavte-v-pokoe-moiu-ukrainu
Подписывайтесь на мой новый ютуб-канал, где я читаю стихи в видео-формате:
kabanov_delo" rel="nofollow">https://youtube.com/@kabanov_delo
* * * *
Когда мы были водовозами
и жили в средние века:
вдвоём – под звёздами и розами,
на берегу черновика.
Промеж славянами и готами
мы слыли честными людьми:
с большими бочками, с подводами,
с приземистыми лошадьми.
Вода была живой и сладкою:
в кувшинах с дивною резьбой,
в пузатых чайниках с насадкою,
во снах из глины голубой.
Но каждую весну четвёртую –
мы доставляли по ночам
совсем другую воду – мёртвую,
предателям и стукачам.
Кто молится на тень распятую
внутри себя, сойдя во тьму,
кого простят весною пятою,
но я не знаю – почему.
Моя любовь жестокосердная
глядит с ухмылкою кривой,
чтоб никогда вода предсмертная
не отличалась от живой.
Не средние века – посредственны,
они взирают с высоты
на вас, которые ответственны
за вырожденье красоты.
На тех, кто с новыми барыгами
себе подпишет приговор,
а мы с тобой проснёмся книгами,
не читанными до сих пор.
10.07.2023.
Партитура Страшного суда. На мое стихотворение " Говорят, что смерть боится щекотки..."
Спасибо большое
Дмитрий Цветков ( ноты).
Ноаое
* * * *
Август бродил среди отчих могил,
август на грабли в саду наступил:
цезарь не умер, но август в гробу
и с фиолетовой шишкой на лбу.
Мы отдохнём навсегда в тополях –
те, кто не выжил на минных полях,
кто собирал кукурузу и рожь,
тот, кто в приёмную бога не вхож.
Брат мой, давай я тебя обниму:
вряд ли – прибавлю, скорей – отниму,
вспомним о лете военном вдвоём,
горькою чашей его помянём.
Это благая и кровная месть:
много убитых, воскресших не счесть,
пусть будет пухом и ватой земля,
пусть над погостом шумят тополя:
Маленький мальчик из школы пришёл,
бомбу нейтронную в поле нашёл,
кнопку нажал молодой идиот,
больше в москве никого не живёт.
Но обо мне тополя не шумят:
август мой выжжен и камнем примят,
словно из пепла письмо на краю
света, хранящее душу твою.
01.09.2023.
Мой новый ютуб-канал, на котором я читаю свои стихи в видео-формате, вживую. Буду благадарен за подписку и репост.
kabanov_delo" rel="nofollow">https://youtube.com/@kabanov_delo
Новое
* * * *
Я ехал ночью на арбе –
по новой книге, и порою:
минуты жалости к себе
испытывая, как к герою.
А сам герой дремал в пути,
похожий на больную птицу,
и лошадь фыркала в степи,
переступив через страницу.
Где шрифт для молодых очей
и звёзды меньше нонпарели,
здесь пахло кровью от свечей,
что, вместе с храмами, сгорели.
Мы проезжали вдоль руин,
касаясь линии сюжета,
средь противопехотных мин,
по краю без конца и света.
Герой сидел ко мне спиной,
арба скрипела слово в слово,
читай: он вёз меня домой,
я чувствовал себя хреново.
Не потому, что был без ног
и в мясорубке чуть не сгинул,
а потому, что светлый бог –
меня, солдата, не покинул.
И вот, закончилась война,
и мир находится на сдвиге,
а дома ждёт меня жена –
беременной, согласно книге.
Скрипит библейская арба
и небеса оббиты жестью,
и непорочная судьба
стучится в дом с благою вестью.
И видится счастливый миг
для собирания народа,
и это будет книга книг
и завершение исхода.
20.08.2023
Новое.
САМОКАТ
Ты увидишь закат уходящего дня:
декаданс, что на краски богат,
и за то, что ты всё-таки любишь меня –
я тебе подарю самокат.
Ты наденешь на голое тело опять–
тот прозрачный насквозь дождевик:
и твою наготу у тебя не отнять,
я – пытался, а дождик – привык.
Самокат – я достану его из воды,
из степного огня своего,
мы поедем в кино сквозь ночные сады,
но вначале – зарядим его.
Мы поедем вдвоём, невзирая на тьму,
ты – нацеливай руль на звезду,
ну а я – пассажир, я тебя – обниму
и в твоё вдохновенье войду.
И вот так: через время, пространство и смерть,
мы проложим чудесный маршрут,
и никто, кроме нас не способен посметь –
выкрасть вечность на пару минут.
И внутри этой пары минут – замереть
на ходу, как внутри янтаря,
а вокруг – небеса продолжают гореть –
на своём языке говоря.
Вот и снег подошёл, собираясь упасть,
и от зависти вдруг побелел,
и у нынешней власти – пиковая масть,
а у будущей – сердце для стрел.
Мы с тобою – одни, воскрешённые вновь,
и всё ближе звезда впереди,
это – наш самокат, это наша – любовь,
и ребёнок прижался к груди.
15.08.2023
Мой новый ютуб-канал, на котором я читаю свои стихи в видео-формате, вживую. Буду благадарен за подписку и репост.
kabanov_delo" rel="nofollow">https://youtube.com/@kabanov_delo
Новое совсем
* * * *
Волны: катание на доске,
мир – постоянный баланс на грани,
я разбираюсь в твоей тоске,
но не хочу ковыряться в ране.
Память твоя продолжает гнить,
словно забытая под завалом
мёртвая кошка; истлела нить,
та, что сшивает большое с малым.
Если и можно тебя спасти –
горе, утопленное в кагоре,
это похитить и отвезти
в этом году умирать на море.
Чтоб ты услышала налегке,
и с горизонта смахнула крошки
чаек, черствеющих вдалеке:
внутренний голос воскресшей кошки.
Волны, шипящие под рукой,
смех иисуса в программе сольной:
вот он спускается к нам с доской –
то с гробовой, то с обломком школьной.
10.08.2023
Фото (моё): работа Константина Скритуцкого "Кот из вилок". Киев. В сквере возле метро "Золотые ворота".
Читать полностью…
Новое:
* * * *
Мы возвращаемся из тьмы
на белый свет, в котором:
ты– крутишь свитки шаурмы
всем библиям и торам.
И напеваешь в шалаше,
в противовес хард-року –
мотив, который по душе
мухаммеду-пророку.
Весь пантеон един в одном:
даёшь богов в рассрочку,
лишь человек – гордится дном
и сводит купол в точку.
И если небо – высота,
в которой правят числа,
то быть на дне – его мечта
глубокая, без смысла.
И чёрт бы с ним, и адский рай,
с добром и злом подводы,
ты ни к чему не принуждай
соседние народы.
Пускай живут, стригут лишай
и спят в грязи – нагими,
не трогай их, не улучшай,
позволь им быть такими.
Вручную добывать руду,
сажать цветы разврата
в своём чудовищном саду,
в преддверии заката.
А ты – исчадие ума,
апостол беспредела –
следи за тем, чтоб шаурма
богов не подгорела.
02.08.2023.
Ещё новое.
* * * *
Меня извлекут из ребра
в суровую женскую полночь,
и в красную книгу добра
запишут, как редкую сволочь.
Не мешкай, входи без огня,
но долго по книге не шастай,
и ты обнаружишь меня
в разделе, где ёжик ушастый.
Где хорь, афалина и рысь,
и я, вдохновенно кукуя,
с глазами, глядящими ввысь,
закрытыми для поцелуя.
Шесть рук и четыре ноги,
покрытые шкурой оленьей,
и член, чтоб боялись враги,
свисающий ниже коленей.
Садись на меня побыстрей,
покуда не скисла интрига,
и станет в два раза красней –
стыдливая красная книга.
Помчимся с утра до утра,
меж клёнов и сосен петляя,
подальше из царства добра,
и флейта звучит – золотая.
25.07.2023
НОВОЕ
* * * *
Кто-то смазал петли в дверце –
больше слева не скрипит:
помидор воловье сердце
вызывает аппетит.
И теперь мы все – солдаты,
чтобы в бога душу мать:
резать новые салаты,
пить и мясо отбивать.
Наше время не исправить:
успеваешь в суете –
благодарный лайк поставить
за спасенье – красоте.
И смотреть на это лето
сквозь прицел добра и зла –
на сплетенья тьмы и света,
находясь внутри узла.
Общей памяти военной,
обновляемой с конца,
нелегко моей вселенной
быть за пазухой творца.
Там, где овощи и фрукты,
соки-воды, хлеб и сыр,
где вернулись все продукты
и вручили миру – мир.
Где торгуют свежей болью
и виной из-под полы,
там, где сердце с красной солью
для меня везут волы.
23.07.2023.
ПРЕМЬЕРА
на моём новом ютуб-канале: Александр Кабанов. Ключевые слова.
Я читаю в видео-формате стихотворения, написанные этим летом. Надеюсь,
что у моего стихотворного лета будет и вторая часть, а пока я презентую
первую часть. И благодарю тех, кто подписался на мой ютуб-канал, кто смотрит,
комментирует и делает перепост. Спасибо большое за внимание и поддержку,
Смотрите "Александр Кабанов. Стихи военного лета 2023 Часть I." на YouTube
https://youtu.be/EB6JuxESGyM
Немогу не вспомнить это стихотворение из прошлого военного года. Светлая память всем детям, погибшим от рук российских ####.
* * * *
Я сжимаю в троеперстии
круглый ползунок луны —
чуть вдавлю его в отверстие —
передвину в ваши сны,
сквозь винтажное звучание
с плесенью, как сыр дорблю,
тишину по умолчанию —
до утра установлю.
Лето в буче и в гостомеле,
зреют звуки на словах,
чтобы люди мира помнили —
это мы лежим во рвах,
до сих пор ещё не найдены —
вот нога, а вот рука —
дети гришины и надины,
безымянные пока.
А вокруг — сады и грядочки
совершают свой обряд,
нам кроты поют колядочки,
нам медведки говорят:
мол, на всех в достатке сырости,
здесь — подземный водоём,
говорят, мы скоро вырастем
и до свадьбы заживём.
Время ижицею тужится
в круге отчего угла,
под случайный камень — лужица
свежей крови натекла:
словно чёрный диск виниловый —
сингл неба и земли,
погрузили в спирт этиловый,
но прослушать не смогли.
Новый день с войной подружится,
даже смерть уйдёт в запас,
и на свадьбе обнаружится —
это вы убили нас,
вы, двоюродные братия,
пригласив встречать рассвет —
заключили нас в объятия
и сломали нам хребет.
Растоптали угощения,
весь изгадили приём,
и теперь, мы — дети мщения,
мы, и под землёй, найдём,
вновь луна правее сдвинется —
больше вам покоя нет:
будет ницца или винница —
мы обнимем вас в ответ.
2022
500 дней войне.
Держимся. Победим!
Александр Кабанов
* * * *
Я привык начинать с листопада
и заканчивать снегом в окне,
но коварные боги джихада
на рассвете приплыли ко мне.
Вдоль по небу из крови и нефти,
над полями грядущих боёв,
в чёрных коконах жизни и смерти,
заострённых с обоих краёв.
Появились — судьбе на замену,
и без помпы качая права,
под воздушную в брызгах сирену —
на ходу подбирая слова:
Мы — во тьме просвещённые лица,
всяким бедам ведущие счёт,
знай, что ваша война будет длиться,
даже если диктатор падёт.
Ветер склеит подсохшие лужи,
и они — отразят фонари,
сгинет враг, побеждённый снаружи,
чтобы тут же воскреснуть внутри.
Посмотри сквозь пустыню разлуки
на иной, вероятный расклад:
вот, ещё не рождённые, внуки
на врага из окопов глядят.
Вот могучее тело джедая —
покрывает имперская слизь,
и вернулась жена молодая,
и, обняв тебя, шепчет: проснись.
Я проснулся, усыпанный снегом,
подгорающим снегом листвы,
между берегом и оберегом,
о которых не слышали вы.
Это царство моё и порфира,
и земля, что мне ближе всего,
и она — не от русского мира,
и она — не от мира сего.
2022
Новое
* * *
Ранним утром, сквозь мои ресницы,
начинают просыпаться птицы –
по крупице: до-ре-ми-фа-соль –
это будет – сахар или соль?
Слушаю, смотрю и улыбаюсь:
я и сам – частенько просыпаюсь
сквозь военный в дырочках носок,
как сбежавший из часов – песок.
Чтоб привыкнуть к страшным временам –
я запомнил птиц по именам:
чив-чивчив, цви-цви, фюить-фюить,
а голубка – вечно просит пить.
Не привыкнуть, а промокнуть смог:
дождь умеет подводить итог,
дождь без слов умеет делать ноги,
разбавлять воздушные тревоги.
По утру – стихает вой сирен,
тишина опять встаёт с колен,
и фьюить, колонки отключив,
вместе с цви остались без чив-чив.
03-04.07.2023
* * * *
Говорят, что смерть – боится щекотки,
потому и прячет свои костлявые пятки:
то в смешные шлепанцы и колготки,
то в мои ошибки и опечатки.
Нет, не все поэты – пиздострадальцы, –
думал я, забираясь к смерти под одеяльце:
эх, защекочу, пока не сыграет в ящик,
отомщу за всех под луной скорбящих –
у меня ведь такие длииинные пальцы,
охуенно длинные и нежные пальцы!
Но когда я увидел, что бедра ее – медовы,
грудь – подобна мускатным холмам Молдовы,
отключил мобильник, поспешно задернул шторы,
засадил я смерти – по самые помидоры.
…Где–то на Ukraine, у вишневом садочку –
понесла она от меня сына и дочку,
в колыбельных ведрах, через народы,
через фрукты–овощи, через соки–воды…
Говорят, что осенью – Лета впадает в Припять,
там открыт сельмаг, предлагая поесть и выпить,
и торгуют в нем – не ж@ды, не х@хлы, не йети,
не к@цапы, не зомби, а светловолосые дети:
у девчонки – самые длинные в мире пальцы,
у мальчишки – самые крепкие в мире яйцы,
вместо сдачи они повторяют одну и ту же фразу:
“Смерти – нет, смерти – нет,
наша мама ушла на базу…”
2011