¡Terminó el juego!
El resultado es:
Habían cosechado ya todos los cadavéres de esa zona, y le pusieron a la punta de la lanza el amarillo limón de Isabel. Color promesa de reina, color fe de Monarca, color de patriotismo ajado. Habrá que desempolvar las veredas de cal y azufre por las que desandan los hombres sin fe. Habrá que comprender el delirio de volar sobre el verde de los sueños de quien, sin saber, se salva. A veces, solo creer, salva. Luego, tras los ojos cerrados, el romántico aleteo de la mosca hambrienta es el único testigo de la vida. Sujeto a diluvios oscuros, que algunos inocentes llamaron nieve negra. Una historia mas de cenizas que nadie quiere recordar Más ellas insisten en esparcirse sempiternas el el viento de la memoria Que dispersa estos versos en los poros del poeta vagabundo que nos habita. El aliento etílico que somos es, al fin, la verdadera poesía.
Hola George 🙂
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