61651
Избранные стихотворения великих поэтов. Классика и современная поэзия. Реклама @stixiadv
Сжала руки под темной вуалью…
«Отчего ты сегодня бледна?»
— Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.
Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот…
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.
Задыхаясь, я крикнула: «Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру».
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру».
А. Ахматова, 1911 год.
Я всё ещё верю в хороших людей,
Наверное, это не лечится…
В душе натоптали немало моей,
Но мысль наивная мечется,
Что это от боли они, не со зла,
Что просто безумно несчастные…
Я счастьем делиться бы с ними могла,
Но счастья понятия разные…
Я всё ещё верю в хороших людей,
Но ценности так отличаются.
Ведь кто-то так счастлив в машине своей,
А кто-то женой восхищается.
Кому-то за счастье айфон номер семь,
Кому-то – чтоб жили родители.
Добро и любовь загрустили совсем,
Их губят тела-потребители…
Я всё ещё верю в хороших людей,
В сердца золотые, открытые.
С годами становится сердце черствей,
А люди простые – элитами.
И здесь чудеса начинаются вдруг…
Меняется будто сознание.
Теперь ради выгоды преданный друг
Тебя же отдаст на заклание.
Я всё ещё верю в хороших людей,
Что к ближнего бедам внимательны…
Но выберет мужа жена поновей,
Его посчитав состоятельней.
И выберет муж помоложе жену,
Сменив, как запчасть, что изношена…
Когда прославляют с экранов войну –
Так хочется верить в хорошее…
Я всё ещё верю, что есть доброта,
И искренность, и сострадание.
Ещё от любви расцветают сердца,
Забыв про минуты отчаянья.
Вновь бренды штампует из Библии змей,
А в бонус – души омертвление…
Любите не вещи, а близких людей!
Я верю, что в этом спасение...
Автор:
Ирина Самарина-Лабиринт.
Лучшие стихи великих поэтов.
ОДИНОЧЕСТВО
Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступени этой лестницы
уходят из под ног, как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, -
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия,
произведения искусства,
и – кстати – самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими, пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.
Да. Лучше поклоняться данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.
И. Бродский
Лучшие стихи великих поэтов.
все важные фразы должны быть тихими,
все фото с родными всегда нерезкие.
самые странные люди всегда великие,
а причины для счастья всегда невеские.
самое честное слышишь на кухне ночью,
ведь если о чувствах-не по телефону,
а если уж плакать, так выть по-волчьи,
чтоб тоскливым эхом на полрайона.
любимые песни-все хриплым голосом,
все стихи любимые-неизвестные.
все наглые люди всегда ничтожества,
а все близкие люди всегда не местные.
все важные встречи всегда случайные.
самые верные подданные-предатели,
весёлые клоуны-все печальные,
а упрямые скептики-все мечтатели.
если дом уютный-не замок точно,
а квартирка старенькая в Одессе.
если с кем связаться-навеки, прочно.
пусть сейчас не так все, но ты надейся!
да, сейчас иначе, но верь, мы сбудемся,
если уж менять, так всю жизнь по-новому.
то, что самое важное, не забудется,
а гениальные мысли всегда бредовые.
кто ненужных вычеркнул, те свободные,
нужно отпускать, с кем вы слишком разные.
ведь, если настроение не новогоднее,
значит, точно не с теми празднуешь.
Ок Мельникова
Она писала для меня стихи,
И без причин сто раз на дню надоедала,
Мне нравились ее духи, а не она сама,
Но ей, о Боги, было совершенно мало.
Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне – не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде безликих дней,
Печально, но ее я больше не увижу.
Так странно…так спокойно стало и тепло,
Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит,
Но иногда за снежной пеленой зимы
Я слышу ее запах, и морозно дрожь пронзает кожу.
Не вспоминал о ней давно – сто долгих, длинных лет,
Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.
Но каждый день я ждал, что вдруг напишет мне «Привет»,
А время шло, минуты на года отчаянно меняя.
И лишь однажды в адскую метель
Мне показалось, что ее я видел на перроне,
В груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь…
Не подошел. Она уехала одна в пустом вагоне.
Она уехала, а я остался тосковать,
Вдруг вспомнилось – она писала для меня стихи.
Печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать –
Мне нравилась она, а не ее духи..
Лучшие стихи великих поэтов.Подписаться
Когда увидишь мой смятый след, услышишь выстрелы за спиной, поймешь, что против меня весь свет, поймешь, что мир на меня войной, оставь дела и запри в сундук, вели соседке кормить кота, рассеяв выдохом тишину, иди к знакомым тебе местам.
Лови сигналы на частоте, чужие сбрасывая звонки, (приметы: родинка на щеке и раздражающие шаги). Ищи меня в сводках новостей, в строке бегущей, в пустом окне, меня, продрогшего до костей, меня, стоящего в стороне. Меня, потерянного в себе и вечно спорящего с тобой, пускай меняется континент и пояс движется часовой. Пускай плывут под водой киты, а буревестник взлетает вверх, пока ты видишь мои следы, пока не продан последний смех, иди за мной, отыщи меня, в открытом космосе, среди льдин, от бега быстрого пусть горят глаза и щеки, и нет причин, чтоб защищать меня от судьбы и слепо следовать по пятам. И пусть на куртке осядет пыль, и пусть ботинки сотрутся в хлам, пока ты веришь в меня - я жив, и пусть тебе говорят, что я - всего лишь сказка, безумный миф, мозг пожирающий страшный яд, пускай меня отрицает свет, пусть от меня отказался бог, пусть я безмолвен, и глух, и слеп, и с губ слетает последний вздох, пускай меня замели пески, пусть под ногами дрожит земля, не отнимай от меня руки, не отрекайся, держи меня.
И до тех пор, пока ты со мной, пока ты веришь в меня еще, и на губах твоих моря соль, кусает ветер поверхность щек, а сердце гулко стучит в груди, и твой румянец затмил зарю, иди за мной, лишь за мной иди.
Ищи.
Я тоже тебя ищу.
Джио #Россо
Убивали любовь. Убивали в четыре руки.
Били с разных сторон, соревнуясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь:"Ах, какие же вы дураки."
А они ей в ответ за ударом удар наносили.
Убивали любовь. И однажды любовь умерла.
Ей бы их обмануть. Притвориться убитой. И только.
Но любовь — есть любовь. Притворяться она не смогла.
Да и им, поначалу, не жаль ее было нисколько.
Убивали любовь. На поминках его желваки
Заходили на скулах, а взгляд её слёзы затмили,
И тайком друг от друга всё те же четыре руки
Поливают отныне цветы у неё на могиле.
Ю. Воронов
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться
здравствуйте, доктор, послушайте, как всё было:
утром я просыпался, варил себе кофе,
ел кашу, которая, как и любовь, остыла.
шёл на работу, не думая о катастрофе.
заканчивал день немного раскрепощённым,
а, говоря откровенно, будучи пьяным,
носил рубашку и запонки, был лощённым,
и пользовался парфюмом приторно-пряным,
исправно платил кредит и планировал время,
в свой ежедневник писал все дела и встречи.
я и не ждал, но она пришла в воскресенье,
и, улыбнулась, лишив меня дара речи.
прошу, послушайте, доктор, я сам не верю:
я каждую ночь её вижу во сне отныне.
она мне нужна, как добыча дикому зверю,
я просыпаюсь, а в голове её имя.
пишу ей глупые письма, она отвечает,
что такого не может быть, что я сумасшедший.
я их читаю, и снег под ботинками тает,
нашёл её адрес и повод для новой встречи.
она любит цветы. но я не встречал красивых,
чтобы ей подарить — настолько она прекрасна.
слышали фразу, где про часы и счастливых?
с ней не ношу наручных. кажется, не напрасно.
я писал ей стихи, я стал немного стройнее.
говорит, мне идёт, просит меня их выучить.
«это лучшее, что со мной было» - не скажешь точнее.
доктор, прошу вас меня от этого вылечить.
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться
Мы совпали с тобой,
совпали
в день, запомнившийся навсегда.
Как слова совпадают с губами.
С пересохшим горлом —
вода.
Мы совпали, как птицы с небом.
Как земля
с долгожданным снегом
совпадает в начале зимы,
так с тобою
совпали мы.
Мы совпали,
еще не зная
ничего
о зле и добре.
И навечно
совпало с нами
это время в календаре.
Р. Рождественский
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться
Ты меня на рассвете разбудишь,
проводить необутая выйдешь.
Ты меня никогда не забудешь.
Ты меня никогда не увидишь.
Заслонивши тебя от простуды,
я подумаю: «Боже всевышний!
Я тебя никогда не забуду.
Я тебя никогда не увижу».
Эту воду в мурашках запруды,
это Адмиралтейство и Биржу
я уже никогда не забуду
и уже никогда не увижу.
Не мигают, слезятся от ветра
безнадежные карие вишни.
Возвращаться — плохая примета.
Я тебя никогда не увижу.
Даже если на землю вернёмся
мы вторично, согласно Гафизу,
мы, конечно, с тобой разминёмся.
Я тебя никогда не увижу.
И окажется так минимальным
наше непониманье с тобою
перед будущим непониманьем
двух живых с пустотой неживою.
И качнётся бессмысленной высью
пара фраз, залетевших отсюда:
«Я тебя никогда не забуду.
Я тебя никогда не увижу».
А. Вознесенский, 1977
Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Потому что я с севера, что ли,
Я готов рассказать тебе поле,
Про волнистую рожь при луне.
Шаганэ ты моя, Шаганэ.
Потому что я с севера, что ли,
Что луна там огромней в сто раз,
Как бы ни был красив Шираз,
Он не лучше рязанских раздолий.
Потому что я с севера, что ли?
Я готов рассказать тебе поле,
Эти волосы взял я у ржи,
Если хочешь, на палец вяжи —
Я нисколько не чувствую боли.
Я готов рассказать тебе поле.
Про волнистую рожь при луне
По кудрям ты моим догадайся.
Дорогая, шути, улыбайся,
Не буди только память во мне
Про волнистую рожь при луне.
Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Там, на севере, девушка тоже,
На тебя она страшно похожа,
Может, думает обо мне...
Шаганэ ты моя, Шаганэ!
1924 год.
Сергей Есенин.
А вы знали...?
Не отрекаются, любя…
Эти слова написала врач в далеком 1944! Дежурство в госпитале длилось 3 суток. После утомительных дней врач отделения нейрохирургии Вероника Михайловна Тушнова, едва дойдя до дома, записала на клочке старой бумаги «Не отрекаются, любя…» И уснула. Ей было всего 33 года. Шел 1944-й. Романс «Не отрекаются, любя…» на музыку Марка Минкова впервые прозвучал в 1976-м со сцены Московского драматического театра имени Пушкина. Тушнова его уже не услышала – её не стало в 1965-м. Двумя годами позже Алла Пугачева, отредактировав, превратила этот романс в одну из своих самых знаменитых песен. Но сначала было слово…. И вот как звучало стихотворение в первозданном варианте.
Не отрекаются, любя.
Ведь жизнь кончается не завтра.
Я перестану ждать тебя,
а ты придешь совсем внезапно.
А ты придешь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
не полюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трех человек у автомата.
И будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю что там.
И вьюга заметет пути
на дальних подступах к воротам...
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счетчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно все отдать,
и до того я в это верю,
что трудно мне тебя не ждать,
весь день не отходя от двери.
Вероника Тушнова, 1944 год.
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться
Пускай ты выпита другим,
Но мне осталось, мне осталось
Твоих волос стеклянный дым
И глаз осенняя усталость.
О, возраст осени! Он мне
Дороже юности и лета.
Ты стала нравиться вдвойне
Воображению поэта.
Я сердцем никогда не лгу
И потому на голос чванства
Бестрепетно сказать могу,
Что я прощаюсь с хулиганством.
Пора расстаться с озорной
И непокорною отвагой.
Уж сердце напилось иной,
Кровь отрезвляющею брагой.
И мне в окошко постучал
Сентябрь багряной веткой ивы,
Чтоб я готов был и встречал
Его приход неприхотливый.
Теперь со многим я мирюсь
Без принужденья, без утраты.
Иною кажется мне Русь,
Иными кладбища и хаты.
Прозрачно я смотрю вокруг
И вижу, там ли, здесь ли, где-то ль,
Что ты одна, сестра и друг,
Могла быть спутницей поэта.
Что я одной тебе бы мог,
Воспитываясь в постоянстве,
Пропеть о сумерках дорог
И уходящем хулиганстве.
С. Есенин, 1923
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться
Мы не встретимся. График орбит проржавел и смят
Вместо легких — гудящая, черная центрифуга
Я вливаю в себя этот город, как терпкий яд
Чтобы выжечь нейроны, в которых мы есть друг у друга
Здесь такая зима, что ломается пополам
даже свет, не сумевший пробиться к сетчатке Бога
Я ищу твой сквозняк по вымершим адресам
Потому что к тебе не проложена в мире дорога
Я до судорог в пальцах сжимаю больную струну
От которой по венам колотит остаточный ток
Я глотаю удушье, впиваясь виском в тишину
Осознав, что наш космос ужался в один коробок
Осыпается время, стирая обрывки примет
Оседая золой на чугуном хребте этой ванной
Когда я перестану пить, я открою тебе секрет:
Я забыл твое имя, но помню, что ты была главной
И когда догорит этот спичечный, сломанный ад
Я закрою глаза, чтобы больше не видеть зимы
Я отправлю твой призрак по мёртвой орбите назад
В ту реальность, в которой ни разу не встретились мы
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте
— Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте
— Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.
А. Дементьев, 1986 год.
«У меня был такой странный случай. Я стоял в нашем саду – у нас было двадцать семь соток – и расчищал тропинку, как велел мне отец. Вдруг раздается голос: «Обернись, посмотри. Никогда больше этого не будет».
Никого рядом нет, пустой сад. Я обернулся и посмотрел. Позади меня была терраса, на ней бабушка и мама пили чай с малиной. Ну и что? Странно.
Совсем недавно я приехал туда опять. Зря, не надо было приезжать. Встал на то же самое место. Обернулся и посмотрел. Все так же, та же терраса. А бабушки и мамы нет. Вот, наверное, в этом все дело. Очень хочется вернуться».
⠀
Олег Басилашвили.
Лучшие стихи великих поэтов.
Я надеюсь Ты уже проснулась
Улыбаясь смотришь на восход
И сознаньем трепетно коснулась
От Меня бегущих первых строк!
С добрым утром милая богиня!
Это Я шепчу семи ветрам
Чтобы они знали как красива
Ты бываешь рано по утрам!
Чтоб они спешили через горы
Лицезреть Тебя в рассвете дня
И заполнить зримые просторы
Красотою звуков от Меня!
Ты услышишь в каждом звуке слово
Здравствуй
С добрым утром
Это Я...
И за каждым звуком, как волною
Теплотой наполнится душа!
Мысли о Тебе, о нас с Тобою
Ты мой смысл жизни, Мой покой
Каждый миг становится мечтою
Каждый звук, заполненный Тобой!
Улыбайся милая Богиня!
Счастье Ты Моё!
Мой сладкий сон!
Ты Моё тепло!
Моя стихия!
И конечно Я в Тебя влюблен!
Просто Звук.
Пускай был день мучителен до слёз,
Исполненный язвительной печали.-
Твой поцелуй и аромат волос
Меня в ночи отдохновеньем ждали.
Пусть злого дня безжалостный пожар
Во мне доверье к жизни жег без меры-
Твоя ладонь, как благодатный дар,
Мне ночью возвращала скрепы веры.
И пусть весь мир, с бессмысленной борьбой,
От альфы до омеги тек в забвенье-
Серебрянно парило надо мной
Твоих блаженных рук успокоенье.
Эрих Мария Ремарк
Не бойтесь говорить: "Люблю!",
Тем, кто вам дорог бесконечно!
Ведь в этом мире мы не вечны -
всегда на грани, на краю...
Себя не бойтесь потерять,
Даря восторженность улыбок!
И незначительность ошибок
Учитесь искренне прощать!
И пусть в душе не гаснет свет,
И пусть в любви мы безоружны,
Но счастья быть кому-то нужным -
Важнее в нашей жизни нет!
Евгения Ренар
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться
Годы проходят — а мы и не жили:
Мало смеялись, мало любили.
Видели мало, чуть больше читали,
И отчего-то так сильно устали.
Мы торопились, но время теряли;
К счастью стремились, но много страдали.
Правду искали, в себе сомневаясь;
Праздника ждали, тоске отдаваясь.
Часто мы были собой недовольны:
То возносились, то падали больно.
Многого слишком мы в жизни боялись,
Редко судьбе мы своей доверялись.
Нам всё хотелось понять и освоить,
Всё полюбовно и мудро устроить.
Годы проходят — а мы и не жили:
Мало смеялись, мало любили.
Автор: Ирина Шевкуненко
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться
Господи, видишь от храма остался лишь остов
Копоть на рёбрах, да ржавчина вместо креста
Я продирался к Тебе через память погостов
Чтобы увидеть, что неба изнанка пуста
Не упрекай, что не падаю ниц и не каюсь
Пепел не может молиться, он может лишь тлеть
То, что осталось внутри, как бездомное, мается
Ищет, кого бы простить и о чём пожалеть
Выкипел плач, оседая на скулах сукровицей
Даже фантомные боли сошли на нули
Как же мне страшно, Создатель, с Тобою знакомиться
В этом сгоревшем, забытом куске земли
Там, где цвело- только кратеры, битое крошево
Я говорю с Тобой скрипом обугленных свай
Если Ты помнишь во мне хоть крупицу хорошего
Я умоляю:
Пожалуйста
Не воскрешай
Дай мне остаться неслышным, рассыпанным, стёртым,
Рваным пробелом на белом Твоём чертеже
Отче, позволь мне, пожалуйста, числиться мёртвым
Смилуйся
Выключи свет на моем этаже
Приснись мне, а то я уже забываю,
Что надо тебя мне любить и беречь.
Приснись, не сердись, я ведь тоже живая!
Приснись, прикоснись.
Можешь рядом прилечь.
Приснись мне усталым, покорным, тяжелым,
Приснись – как горячечным грезится лед,
Как снятся мужья своим брошенным женам,
Как матери – сын, как ребенку – полет.
Ну вот я ложусь. Опускаю ресницы,
Считаю до сотни – и падаю вниз…
Скажи, почему ты не хочешь присниться?
А может, я сны забываю?
Приснись!
Р. Казакова
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё — как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,
Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе…
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?! —
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая неизбежность —
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.
М. Цветаева, 8 декабря 1913
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться
Отец, вытрясай мою душу, как рваную торбу
Вложи Свои пальцы в зияющий, сломанный свод
Я сам себя вылепил — злым, с перекошенным горбом,
И выдавал свою желчь за спасительный мёд
Я прятал клыки за улыбкой, а камни в ладони
Кроша, словно хворост, чужую доверчивость в щепки
И вот я пришёл и стою пред Тобою в поклоне
Разбей этот глиняный идол чудовищной лепки
Там, в самой груди только сажа.
Ни искры, ни боли
Я заживо стал фараоном в холодной гробнице
Мне хочется выть от своей омерзительной доли
Вгрызаясь в железо своей добровольной темницы
Я всё осквернил : что лелеял, берёг и оставил
Я вымарал совесть на потеху безликой толпе
Отец, я устал от своих же неписаных правил
Я слеп от золы на своей же разбитой тропе
Не дай мне пощады! Не дай ни покоя, ни рая
Я не заслужил ни прощенья, ни права на свет,
Но дай мне заплакать, от собственной лжи умирая
Смывая слезами греховный, отравленный след
Очисти от гнили, сорви эту маску с лица,
Где я хоронил этот страх, как убогий калека
Я сам уничтожил в себе своего же Творца,
Но, падая в бездну, молю: воскреси человека!
Верни мне способность смотреть на людей без прицела
Касаться живого открытой и теплой рукой
Чтоб это пустое, насквозь проржавевшее тело
Забилось от боли и в ней обрело бы покой
Прости меня, Господи. Выжги дурную породу
Сшей порванный контур и если осталась хоть нить
Брось в эту пустыню зерно или искру иль воду
Я только молю: разреши мне хоть что-то любить
Пусть это зерно прорастает сквозь рваные раны
Омытое кровью и жгучей, прозревшей слезой
Я вырву с корнями гордыни слепые бурьяны
Чтоб только воскреснуть под этой суровой зимой
И пусть на руинах, где я убивал все надежды
Пробьется Твой колос, взломавший безжалостный снег
Я кину под ноги свои гробовые одежды,
я плачу, Создатель, а значит, я вновь, человек
хочу тебя на чай.
хочу с тобой молчать
без пустых интриг, подростковых драм,
вечером утыкаться носом в ямочку у плеча,
видеть твою улыбку сонную по утрам.
слышать смех, что разгоняет печаль и тьму,
чувствовать, что ты вшит глубоко под кожу.
день, когда я тебя наконец-таки обниму,
будет лучшим из всех возможных.
ощущать в груди пламя сильней пожара,
слать тебе письма электронные и бумажные.
я чертовски люблю тебя, и, пожалуй,
это единственное, что важно.
узнавать тебя по походке, улыбке, жесту,
стать тебе светом, если наступит мрак.
к черту иллюзорные совершенства,
потому что родное мы любим просто так.
мне бы только с тобой говорить о главном,
слушать часами тихий голос по телефону.
знаешь, мой мальчик, люди не океаны,
но в них почему-то мы тоже тонем.
мне бы только жить с тобой и неважно где,
смотреть старые фильмы, цитировать Мураками,
оставаться вместе и в здравии, и в беде,
обнимать тебя не этими буквами, а руками.
коротать с тобой вёсны с лютыми зимами,
не отпускать ладонь, быть тебе верной.
нет никаких идеалов, но есть любимые.
а перед ними все идеалы меркнут.
Автор: Аня Захарова
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться
О, мой застенчивый герой,
ты ловко избежал позора.
Как долго я играла роль,
не опираясь на партнёра!
К проклятой помощи твоей
я не прибегнула ни разу.
Среди кулис, среди теней
ты спасся, незаметный глазу.
Но в этом сраме и бреду
я шла пред публикой жестокой -
всё на беду, всё на виду,
всё в этой роли одинокой.
О, как ты гоготал, партер!
Ты не прощал мне очевидность
бесстыжую моих потерь,
моей улыбки безобидность.
И жадно шли твои стада
напиться из моей печали.
Одна, одна - среди стыда
стою с упавшими плечами.
Но опрометчивой толпе
герой действительный не виден.
Герой, как боязно тебе!
Не бойся, я тебя не выдам.
Вся наша роль - моя лишь роль.
Я проиграла в ней жестоко.
Вся наша боль - моя лишь боль.
Но сколько боли. Сколько. Сколько.
Белла Ахмадулина, 1961 год.
— Скажи «люблю», — меня просили в Риме,
На языке народа своего! —
И я назвал твое простое имя,
И повторили все вокруг его.
— Как называют ту, что всех любимей?
Как по-аварски «жизнь» и «божество»? —
И я назвал твое простое имя,
И повторили все вокруг его.
Сказали мне: — Не может быть такого,
Чтоб было в языке одно лишь слово.
Ужель язык так необычен твой?
И я, уже не в силах спорить с ними,
Ответил, что одно простое имя
Мне заменяет весь язык родной.
Расул Гамзатов
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться
Разговор с дочкой
- Мне не хватает теплоты, -
Она сказала дочке.
Дочь удивилась: - Мерзнешь ты
И в летние денечки?
- Ты не поймешь, еще мала, -
Вздохнула мать устало.
А дочь кричит: - Я поняла! -
И тащит одеяло.
Агния Барто
Мир держится на добрых людях.
Не на агрессии и зле.
И если доброты не будет,
То ничего не будет на земле.
Мир держится на состраданьи,
А не на важности пустой.
Вот кто-то свет потёмкам дарит,
Чтоб озарить жизнь красотой.
Мир держится на милосердьи,
А не на выгоде и лжи.
Никто из нас не минёт смерти,
А потому добро творить спеши.
Быть может, это всё наивно.
Но вижу я в который раз,
Как над землёй бушуют ливни,
Чтоб смыть скопившуюся грязь.
И наше Время чистить надо –
Скопилось столько в нём дерьма –
Насилья, лжи, вражды и смрада,
Что скоро все сойдём с ума.
Так пусть в нас совесть не убудет
И правда не сорвётся вниз…
Мир держится на мудрых людях,
Как держится при солнце жизнь.
Андрей Дементьев
Без главного, то есть, без той центробежной силы, что держит в орбите предметы, слова, тела, существование катится к краю могилы, настолько обыденно, словно идут дела, а не распад
В этом вакууме, чья кубатура
не терпит присутствия ангелов или птиц,
твоя одинокая, сгорбленная фигура
лишь сумма углов и бесцельно мерцающих спиц
Трагедия не в театральном надрыве вены,
не в вое толпы, а скорей, в немоте и в том,
как смотрят в затылок тебе равнодушные стены, когда ты один остаешься в пространстве пустом. Когда нет любви; этой дикой боли, способной оправдывать выдох и каждый вдох,
ты просто мишень на заросшем полынью поле, где время стоит, а Создатель давно оглох
Взгляни на себя: под рубашкой, левее центра, где, по идее, должна бы звенеть струна, работает сухо, без пауз и сантиментов, исправная фабрика, отлитая из чугуна
Там больше нет тайны. Детали, стальные звенья,вгоняющие в плоть беспощадную дробь минут. Без этой любви мы лишь числа для уравненья, которые Времени челюсти перетрут
Как страшно проснуться и слушать в грудной коробке
бессмысленно слепо работающий завод.
Любовь — это бунт. А без бунта мы —просто скобки, в которые заперт никем не прочтенный код
И этот брегет, отмеряющий жизнь по капле, упрямо толкает свой маятник взад-вперед, пока бытие не наступит на те же грабли и в мертвой груди эта физика не замрет
Чтоб эту тоску обмануть хоть на миг, хоть отчасти
и лязг шестеренок залить темно-красным вином,
ты цедишь из кубка свое суррогатное счастье,
как выход недолгий
забыться спасительным сном