63931
Избранные стихотворения великих поэтов. Классика и современная поэзия. Реклама: @stixiadv
Кто вы – «Нефритовый жезл» или «Пухлые губы»? Букмейт подскажет!
С помощью чат-бота @lovebook_name_bot вы сможете узнать, кто вы в любовных романах. Просто добавьте бота в любой чат, и он раскроет вашу любовную сущность.
Мне очень жаль людей, кому теперь
Я не смогу помочь, как было раньше.
И для меня теперь закрыта дверь,
Которая была открыта настежь...
Беда срывает маски, словно вихрь,
Ворвавшийся внезапно без прогноза.
Обид в душе, как неподъёмных гирь,
Я не ношу, ведь знаю жизни прозу…
Не просто исключать из жизни тех,
Кто был дороже солнечных рассветов...
Мне жаль, что их держал лишь мой успех.
И жалок тот, кому важнее это...
Мне просто жаль, что души у людей
Гораздо меньше, чем у псов и кошек.
И никогда вот так не ранит зверь,
Как близкий, что «как будто» был хорошим...
Как будто... Мы живём и не живём.
Ломают сильных. Слабые прогнутся...
Без выгоды ни ночью ты, ни днём,
Не пригодишься, и пора проснуться,
Обнять людей, подаренных судьбой,
Что в радости с тобою и в печали.
А остальных мне жаль... Не я изгой.
Они меня навеки потеряли!
Ирина Самарина
Не сердце, а пустынный ловец ветра -
Пропускает жизнь,
Позволяя ей нестись дальше,
Неприметно,
Как базарному вору с успешной кражи,
Скользнувшему мимо спящих стражей.
Говорят, любовь живёт три года,
Но всё это - эквилибристика на расшатанных нервах.
Мы прошли её за шестую часть срока -
Очень спешили, наверное.
Спустили время, как случайный приз - беспечно,
Будто любовь - это что-то вечное,
А не переходящее из уст в уста
Словно выжирающая сердце зараза.
Мы были как сверхновая,
Разорвавшаяся над городом.
Но чувства, заключённые в вакуум,
Распадаются на атомы.
Слишком быстро
От искры до затмения,
От рассветов до осуждений,
Брошенных друг другу в лицо и в спину.
Любовь похожа на глубоководную мину,
Небрежно вынесенную на мелководье
Выжидающую и в ожидании становящуюся арт-объектом,
Поводом для сэлфи с объедком сердца.
Любовь не гранит, не титан, не сверхстойкий сплав.
Иногда она проходит лишь слегка наследив
На входе, в прихожей, пылью на проводах,
Тянувшихся от груди к груди.
Она - терновник, раздирающий кожу.
Она - повод бежать быстрее
По полосе препятствий с повышенным уровнем сложности
В гонке с высоким шансом потерь.
Но это не повод совсем не любить,
Скорее, причина ярче жить,
Усваивая каждый новый урок.
Подниматься, в очередной раз свалившись с ног -
Это ли не безумие, вдохновляющее на подвиги?
Автор: Inside Zero
Ты далеко сегодня от меня
И пишешь о любви своей бездонной
И о тоске-разлучнице бессонной,
Точь-в-точь все то же, что пишу и я.
Ах, как мы часто слышим разговоры,
Что без разлуки счастья не сберечь.
Не будь разлук, так не было б и встреч,
А были б только споры да раздоры.
Конечно, это мудро, может статься.
И все-таки, не знаю почему,
Мне хочется, наперекор всему,
Сказать тебе: — Давай не разлучаться!
Я думаю, что ты меня поймешь:
К плечу плечо — и ни тоски, ни стужи!
А если и поссоримся — ну что ж,
Разлука все равно намного хуже!
Эдуард Асадов.
держись, дорогая.
не смей сдаваться,
и, пожалуй, на этом закончим.
дрожь
пусть тебя не волнует,
двадцать -
возраст, который ты переживешь.
-
ты держись, и не бойся.
мне было двадцать,
как и ты, я стоял на перепутье дорог.
мне судьба то и дело ломала пальцы,
не калеча при этом ни рук, ни ног.
-
я влюблялся, любил, мне опять изменяли,
я цеплялся за сердце того человека,
все вокруг говорили, что это нормально.
я один утверждал,
что другой нужен лекарь.
-
я боролся, работал, учился до ночи,
забывал про еду,
про здоровые сны.
ну а ты... ты сильнее любых многоточий,
даже если любимые
вооружены.
-
ты держись,
ведь однажды болеть перестанет,
боль...
не чтобы угаснет -
просто исчезнет.
не зацикливайся на препинаниях,
то есть знаках
придуманных нами болезней.
-
и люби:
мир, семью, каждый крохотный звук,
плач капели, бушующий дождь...
в двадцать каждый из нас близорук,
но и это ты, милая, переживешь.
Ретт Батлер
ОНА:
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.
Вера Бутко
ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять,
И, взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять...
Вадим Зинчук.
Зацелована, околдована,
С ветром в поле когда-то обвенчана,
Вся ты словно в оковы закована,
Драгоценная моя женщина!
Не веселая, не печальная,
Словно с темного неба сошедшая,
Ты и песнь моя обручальная,
И звезда моя сумасшедшая.
Я склонюсь над твоими коленями,
Обниму их с неистовой силою,
И слезами и стихотвореньями
Обожгу тебя, горькую, милую.
Отвори мне лицо полуночное,
Дай войти в эти очи тяжелые,
В эти черные брови восточные,
В эти руки твои полуголые.
Что прибавится - не убавится,
Что не сбудется - позабудется...
Отчего же ты плачешь, красавица?
Или это мне только чудится?
Николай Заболоцкий
130 лет со дня рождения
Владимира Маяковского
Послушайте!
Ведь, если звёзды зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - кто-то хочет, чтобы они были?
Значит - кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит -
чтоб обязательно была звезда! -
клянётся -
не перенесёт эту беззвёздную муку!
А после
ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
«Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?!»
Послушайте!
Ведь, если звёзды
зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - это необходимо,
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!
1914 год.
Пусть я буду любить другую,
Но и с нею, с любимой, с другой,
Расскажу про тебя, дорогую,
Что когда-то я звал дорогой
1923 год.
***
Это кажется было сном…
Крики чаек над гладью моря,
Пара кружек, холодный ром,
Череда бесконечных историй…
Ты страстно о чём-то спорил,
Я куталась в покрывало,
Целовала твои ладони.
Друг друга нам не хватало…
Твои губы с привкусом соли
Обжигали открытые раны,
Здесь не было прежней боли,
Холода и обмана.
Мы никуда не бежали,-
Здесь будто устало время.
Верили и мечтали.
Мы были друг другу теми.
Но море теперь неспокойно,
Воды утекло немало…
И тише как будто волны,
С тех пор как двоих не стало…(с)
Автор: /channel/nasty_poetry
Но там, где все горды развратом,
Понятия перемешав,
Там правый будет виноватым,
А виноватый будет прав.
Не стало ничего святого.
Все разбрелись и тянут врозь.
Расшатываются основы,
Которыми все создалось.
И честный человек слабеет,
Так все кругом развращено.
Когда судья карать не смеет,
С преступником он заодно...
Иоганн Вольфганг Гете "Фауст"
Хотите знать, кто из героев русской классики был абьюзером и занимался харрасментом? А имена токсичных женщин в самых известных произведениях? И вообще, правда ли, что русская литература на всех нас повлияла негативно? Тогда скорее жмите по ссылке, будем вместе разбираться
https://youtu.be/j-tgFduv_kg
Когда так много позади Всего, в особенности — горя, Поддержки чьей-нибудь не жди, Сядь в поезд, высадись у моря.
Оно обширнее. Оно И глубже. Это превосходство — Не слишком радостное. Но Уж если чувствовать сиротство,
То лучше в тех местах, чей вид Волнует, нежели язвит.
Сжала руки под темной вуалью…
«Отчего ты сегодня бледна?»
— Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.
Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот…
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.
Задыхаясь, я крикнула: «Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру».
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру».
А. Ахматова, 1911 год.
Быт
Ни строчки, ни слова за эти полгода.
Мне очень грустно от этой мысли.
Вряд ли виновна плохая погода,
Может в борьбе постаревшие смыслы?
Ни слова о том, как бессильна разлука,
Как изощренно хитра природа,
Как разрушают безделье и скука,
Сколько пустого в раздутом - «свобода».
Ни слова о том, как стремительно месяц
В южные сумерки ставит свой парус,
Золото где неприметная местность
Прячет в холмах, а на небе - стеклярус.
Ни строчки о том, как над окнами птицы
Вили, растили и даже пели!
Нам бы с тобою у птиц поучиться,
Может построим? Когда-то хотели.
«Дебютная книга поэтессы Жуковой-Кирко теперь доступна на сайтах Литреса и «Лабиринта»»
Запомни
Запомни меня такой:
Порхающей в небе птицей.
Нежной, лёгкой и озорной,
С бархатными ресницами.
Запомни меня красивой;
С пламенем, горящим в глазах.
Искренней, с душою открытой,
И солнцем, сверкающим в волосах.
Запомни мой лучший танец,
Движения тела пьянящие.
На щеках моих алый румянец,
Прикосновения манящие.
Запомни меня богиней,
В темноте освещающей путь.
Я буду твоей святыней;
Дам руку, чтобы не утонуть.
Храни мои фото в альбоме
Вдали от чужих людей.
Наши ночи вдвоём запомни.
Запомни.
Меня.
Своей.(с)
Автор: /channel/nasty_poetry
Я и ты, нас только двое?
О, какой самообман.
С нами стены, бра, обои,
Ночь, шампанское, диван.
С нами тишина в квартире
И за окнами капель,
С нами всё, что в этом мире
Опустилось на постель.
Мы – лишь точки мирозданья,
Чья-то тонкая резьба,
Наш расцвет и угасанье
Называется – судьба.
Мы в лицо друг другу дышим,
Бьют часы в полночный час,
А над нами кто-то свыше
Всё давно решил за нас.
Валентин Гафт
Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? - Чья победа? -
Кто побежден?
Все передумываю снова,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего не знаю слова,
Была ль любовь?
Кто был охотник? - Кто - добыча?
Все дьявольски-наоборот!
Что понял, длительно мурлыча,
Сибирский кот?
В том поединке своеволий
Кто, в чьей руке был только мяч?
Чье сердце - Ваше ли, мое ли
Летело вскачь?
И все-таки - что ж это было?
Чего так хочется и жаль?
Так и не знаю: победила ль?
Побеждена ль?
М. Цветаева, 1914 год.
25 июля - день памяти Владимира Высоцкого
"Я не сочиняю песен. Я говорю правду под музыку", – сказал как-то Владимир Высоцкий. Его поэзия прошла проверку временем и сегодня актуальна, как никогда. Он был Мастером с большой буквы, творческой личностью исторического масштаба.
Я не люблю фатального исхода,
От жизни никогда не устаю.
Я не люблю любое время года,
Когда весёлых песен не пою.
Я не люблю холодного цинизма,
В восторженность не верю, и ещё -
Когда чужой мои читает письма,
Заглядывая мне через плечо.
Я не люблю, когда - наполовину,
Или когда прервали разговор.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
Я также против выстрелов в упор.
Я ненавижу сплетни в виде версий,
Червей сомненья, почестей иглу,
Или - когда всё время против шерсти,
Или - когда железом по стеклу.
Я не люблю уверенности сытой, -
Уж лучше пусть откажут тормоза.
Досадно мне, что слово «честь» забыто
И что в чести наветы за глаза.
Когда я вижу сломанные крылья,
Нет жалости во мне, и неспроста
Я не люблю насилье и бессилье,
Вот только жаль распятого Христа.
Я не люблю себя, когда я трушу,
Досадно мне, когда невинных бьют.
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более - когда в неё плюют.
Я не люблю манежи и арены:
На них мильон меняют по рублю.
Пусть впереди большие перемены,
Я это никогда не полюблю!
1968 год.
"Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время. Оно умирает непрерывно. А мы живем. Мы неизменно живем. Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь - осень, а между ними тысячи раз мелькают зима и лето, и, если мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, - и это очень много. Мы выгадываем дни, любимая моя, и теряем годы. Но кому какое дело, кого это тревожит? Мгновение радости - вот жизнь! Лишь оно ближе всего к вечности. Твои глаза мерцают, звездная пыль струится сквозь бесконечность, боги дряхлеют, но твои губы юны. Между ними трепещет загадка - Ты и Я, Зов и Отклик, рожденные вечерними сумерками, восторгами всех, кто любил..."
Из писем Ремарка к Марлен Дитрих
"Однажды шторм закончится, и ты не вспомнишь, как его пережил. Ты даже не будешь уверен в том, закончился ли он на самом деле. Но одна вещь бесспорна: когда ты выйдешь из шторма, ты никогда снова не станешь тем человеком, который вошёл в него. Потому что в этом и был весь его смысл."
Харуки Мураками.
Люди употребляют друг друга
До тошнотворных конвульсий
И рвётся безумным ритмом
Сейсмолограмма пульса
Вторгается в память запах
И губ твоих выражение.
Прокатывается по желудку
волна возбуждения.
Вспенивается закат над закалённым бетоном
Набережная - небрежный штрих в картине Джексона Полока
Стоном пугают чайки
И с пляжа голодный хохот
Может, как жест отчаяния,
А может просто неплохо...
Взрываются выходные
Селится страх по венам
И разливается в уши
Давно безразличных барменов
Пир во время чумы
Любовь во время холеры
Покрылся плесенью хлеб? -
Пожирайте мечты и эклеры
Автор: Inside Zero
К 95-летию со дня рождения
Андрея Дементьева.
Я ненавижу в людях ложь,
Она порой бывает разной,
Весьма искусной или праздной
И неожиданной как нож.
Я ненавижу в людях ложь,
Ту, что считают безобидной,
Ту, за которую мне стыдно,
Хотя не я, а ты мне лжёшь.
Я ненавижу в людях ложь,
Я негодую и страдаю,
Когда её с улыбкой дарят,
Так, что сперва не разберёшь.
Я ненавижу в людях ложь,
От лжи к предательству полшага,
Когда-то всё решала шпага,
Но для тебя тот стиль негож.
Я ненавижу в людях ложь,
Она порой бывает разной,
Весьма искусной или праздной
И неожиданной как нож.
Я ненавижу в людях ложь,
Я не приемлю объяснений,
Ведь человек, как дождь весенний,
А как он чист, весенний дождь!
Не уделяй мне много времени,
Вопросов мне не задавай.
Глазами добрыми и верными
Руки моей не задевай.
Не проходи весной по лужицам,
По следу следа моего.
Я знаю - снова не получится
Из этой встречи ничего.
Ты думаешь, что я из гордости
Хожу, с тобою не дружу?
Я не из гордости - из горести
Так прямо голову держу.
Белла Ахмадулина, 1957 год.
Знай, у каждого разное «больно»,
Знай, у каждого разное «страшно».
Не суди со своей колокольни
Неизвестносколькоэтажной.
Не очерчивай взглядом границы,
Не придумывай мозгом пределы.
Что тебе в страшном сне не приснится,
Для кого-то – обычное дело.
Знай, у каждого разное «надо»,
Знай, у каждого разное «сложно».
Впрочем, и представление ада
Обобщить и сравнить невозможно.
Знай, что правда бывает другая,
А не та, что приносят на блюде.
Присмотрись к тем, чьи судьбы пугают,
Это – самые сильные люди.
Златенция Золотова
Не отрекаются любя.
Ведь жизнь кончается не завтра.
Я перестану ждать тебя,
а ты придешь совсем внезапно.
А ты придешь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
не полюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трех человек у автомата.
И будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю что там.
И вьюга заметет пути
на дальних подступах к воротам...
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счетчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно все отдать,
и до того я в это верю,
что трудно мне тебя не ждать,
весь день не отходя от двери.
В. Тушнова
Я тебя своей любовью
Утомил, меня прости.
Я расплачиваюсь кровью,
Тяжкий крест устал нести.
Кровь – не жир, не масло – краска,
Смоется, как акварель,
Станет белою повязка,
Станет чистою постель.
И не станет лжи и блажи,
Всё исчезнет без следа,
Смоет красные пейзажи
Равнодушная вода.
В. Гафт
Если вы любите глубокую поэзию, интересные мысли и не шаблонную рифму - этот канал для вас.
Заходите и вдохновляйтесь к motive SMI.
👇👇👇
/channel/motiveSMIunion
Дворовых собак
по-особому холят
за то, что они,
на луну подвывая,
от будки до дома
все ходят и ходят
под гулкою проволокой.
Как трамваи... Я их не тревожу.
Я с ними не знаюсь.
За это
они меня вправе облаивать...
Но жарко читать мне
спокойную надпись:
"Собак без ошейников
будут вылавливать".
За что их?
За внешность?
За клочья репейника?
За пыльную шерсть?
За неясность породы?
За то, что щенками
доплыли до берега?
Доплыли
и стали ошибкой природы?..
Собаки-изгои.
Собаки-отшельники.
Надрывней поминок.
Ребенка добрее.
Они бы надели
любые ошейники, надели бы!
Если б ошейники грели.
За что их?
У них же -
душа нараспашку.
Они ж
в Человечество верят
отчаянно!..
И детское:
"Мама, купи мне собачку..." -
в собачьих глазах
застывает печалинкой...
И вот, -
разуверившись в добрых волшебниках,
последнюю кость
закопав под кустами, -
собаки,
которые без ошейников,
уходят в леса.
Собираются в стаи...
Ты знаешь,
у них уже -
волчьи заботы!
Ты слышишь:
грохочут
ружейные полымя!
Сегодня мне снова
приснятся заборы.
И лязги цепные
за теми заборами.
Р. Рождественский
Я старомодна… Мне нравятся платья до пяток,
Честь и застенчивость, и медицина без взяток…
Добрые песни, подарки своими руками…
Чувства навек и, конечно, венчание в храме…
Я старомодна, и роль бизнес-вумен мне чужда….
Я выбираю не выгоду… Верную дружбу.
Я не умею судить по объёму валюты…
Небу всегда благодарна за дни и минуты.
Я старомодна, читаю молитвы ночами…
В них я здоровья прошу всем детишкам и маме.
Я не хожу в рестораны и клубы крутые…
Я наблюдаю, как светятся звёзды ночные…
Я старомодна, мне нравятся в поле ромашки…
Верю в любовь, от которой по телу мурашки.
Знаю, что сильный мужчина – не «лживое мачо»…
Слёзы в глазах от эмоций стыдливо не прячу…
Я старомодна… Во мне не найти силикона…
Верить, любить и прощать – выше новых законов…
Мода диктует… Но я от диктовок свободна.
Я безнадёжно счастливая… Я старомодна…
Ирина Самарина-Лабиринт.
Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться