702
для связи: • @VictorKronov предложка: • @suggestion332_bot проголосовать за канал: • https://t.me/boost/poetry_09
***
Лицо – реке, о набережных плеск,
вся эта ночь, как памятник бессонна,
и осень, обнажённая как крест,
срывается на мокрые газоны.
А я – изгой, река моя во мне,
скользит по рёбрам, ударяя в душу,
и мост уже не мост, не переезд,
а обморока длинный промежуток.
— Леонид Аронзон
***
Запах камней и металла,
Острый, как волчьи клыки,
– помнишь? –
В изгибе канала
Призрак забытой руки,
– видишь? –
Деревья на крыши
Позднее золото льют.
В Новой Голландии
– слышишь? –
Карлики листья куют.
И, листопад принимая
В чаши своих площадей,
Город лежит, как Даная,
В золотоносном дожде.
— Роальд Мандельштам
***
жизнь, одумавшись, проста
и почти не виновата,
что печаль и красота
перепутались когда-то,
что, от нитки фонарей
отступить не смея в темень,
вечер старится скорей,
чем его проходит время.
вот в лицо ему пахнёт,
искру Божию задует,
каплю тёплую смахнет,
злые губы поцелует.
— Сергей Морозов
***
Измучен ночью ядовитой,
Бессонницею и вином,
Стою, дышу перед раскрытым
В туман светлеющий окном.
И вижу очертанья веток
В лилово-розовом дыму.
И нет вопроса, нет ответа,
Которого я не прийму.
Отдавшись нежному безволью,
Слежу за вами, облака,
И легкой головною болью
Томит вчерашняя тоска.
— Георгий Иванов
***
Еще раз, еще раз,
Я для вас
Звезда.
Горе моряку, взявшему
Неверный угол своей ладьи
И звезды:
Он разобьется о камни,
О подводные мели.
Горе и вам, взявшим
Неверный угол сердца ко мне:
Вы разобьетесь о камни,
И камни будут надсмехаться
Над вами,
Как вы надсмехались
Надо мной.
— Велимир Хлебников
ROSTIGE BLUME
— Виктор Кронов
читать полностью:
***
Заоблачный край разворочен, Он как в лихорадке горит: – В тяжёлом дредноуте ночи Взорвалась торпеда зари.
Разбита чернильная глыба! И в синем квадрате окна Всплывает, как мёртвая рыба, Убитая взрывом луна.
А снизу, где рельсы схлестнулись, И чёрств площадной каравай, Сползла с колесованных улиц Кровавая капля – трамвай.
— Роальд Мандельштам
***
Цветы на голом горном склоне,
Где для цветов и места нет,
Как будто брошенный с балкона
И разлетевшийся букет.
Они лежат в пыли дорожной,
Едва живые чудеса…
Их собираю осторожно
И поднимаю — в небеса.
— Варлам Шаламов
Я думаю, мы более уже не вправе сомневаться в том, что великие произведения искусства выбираются историей лишь из числа произведений «исповеднического» характера. Только то, что было исповедью писателя, только то создание, в котором он сжег себя дотла, — для того ли, чтобы родиться для новых созданий, или для того, чтобы умереть, — только оно может стать великим. Если эта сожженная душа, преподносимая на блюде, в виде прекрасного творения искусства, пресыщенной и надменной толпе — Иродиаде, — если эта душа огромна, — она волнует не одно поколение, не один народ и не одно столетие. Если она и не велика, то, рано ли, поздно ли, она должна взволновать по крайней мере своих современников, даже не искусством, даже не новизною, а только искренностью самопожертвования.
— Александр Блок
из писемЧитать полностью…
***
мне снится морок, столп огня,
земля волнительных созвучий.
река сбегает от меня,
плывут расплавленные тучи.
мне снится роща, зеркала,
толпа снующих силуэтов.
повсюду пепельная мгла
и пелена дурной приметы.
мне снится церковь, купола,
ветвей нагая паутина.
на небе сколы хрусталя,
и ночь особенна, пустынна.
— Виктор Кронов
Дело поэта создать «кусочек вечности»
ценой гибели всего временного,
— в том числе нередко и ценой
собственной гибели.
— Георгий Иванов
из рецензии на стихотворение Б. ПоплавскогоЧитать полностью…